DESDE UNA BITÁCORA MUSICAL MÁS POPISTA QUE EL PAPA.... Ver la cara de satisfacción de tu madre y disfrutar con ella en un concierto de Depeche Mode... no tiene precio.

Nayix, en El Recreo de Beacreo.

PERDÓNANOS, ONÁN.... Yo quería hablar aquí de Maruja, pero me acaba de caer un pack de cuatro yogures griegos en la jeta. Mientras me limpio, qué engorro, le agradezco a Nacha el hallazgo lácteo, reafirmándome en mi intención inicial (hablar aquí de Maruja) a pesar del impacto posterior (de yogur griego, gracias Nacha).

La de Maruja, qué tiempos...

Resulta que, aquejado por un gripazo de caballo (percherón), hoy me levanto tarde y renqueante y emprendo el camino hacia un destino prefijado, parándome, como acostumbro, en la segunda lanchonete que encuentro. Café con leche expresso y, uhm, ¿usted fuma? No, el cajero y encargado del local dejó de hacerlo hace tiempo, pero me pregunta si quiero un cigarro. Tiro de recetario galaico: ¿pero usted fuma? Él, duelo de titanes, responde: ¿pero tú quieres un cigarro? Sí, quiero.

El tipo, con el que durante meses mantuve una conversación sobre la tortilla de patata, como el que establece planes quinquenales para jugar al ajedrez por correspondencia con un malayo, me saca una cajita con cigarrillos sueltos y me dice, ya que tengo una gripe del quince, que tal vez prefiera un piti bajo en; y yo, que no, Marlboro, cof, toses tubérculas, cof. Le pregunto, más que nada por educación, cuánto es y me responde que quince (como mi gripazo) centavos de real. Caralho, meu. Esto me recuerda a aquella experiencia anterior a Mi vida como un chino...

Cigarrillos sueltos, qué concepto. Pensé que ya no, pero según él, sí: las chicas del shopping son muy buenas clientas, me explica. Y me cuenta que lo importante no es vender el cigarrillo (dos veces y medio más caro que si fuese comprado por paquete y no por unidad) sino lo que le acompaña: café, cola, bollo, etecé. Me dice que acaba de estar en el sur del país y, allí, la técnica de muchos bares consiste en que el camarero, nada más llegar el cliente a la barra, le lanza la cajetilla sobre el mostrador. No hago preguntas, aunque se me vienen varias a la cabeza, pero reconozco, en todo caso, que el tema del cigarrillo suelto es más interesante que el de la tortilla de patata, a la que no le tengo, para qué andar con rodeos, ningún crédito.

Mao quiso que, en aquel tiempo, la chavalada local se dejase caer por el Café Bar Instituto, o sea, por la de Maruja, que tenía marido, un sin nombre, y años después también yerno, un miña xoia. Yo comencé a ir antes, durante o después del partido de los domingos. Entonces, el fútbol no era así: ganaba el Bergantiños catorce a uno mientras en el ambigú corrían los carajillos y no las cervezas de malta; se enfrentaba al Eibar en la Copa y uno de sus directivos me regalaba una insignia que, con el paso del tiempo, pasaría a llamarse pin, como Los Carameses, casi tan futboleros como buena gente; debutaba en el Municipal la estrella de los mofletes colorados que, años después de saltar al cesped como un crack cuando era un bluf, trapichearía papelas con menos gracia que aquella ferruginosa cadera que le desasistía; Liso el Ciego gritaba tras la red hala Berghantiños ghol, con gh de gheada, esa hache, más que aspirada, carraspeada... Y petaco o futbolín en la de Maruja, en fin.

Maruja era una mujer de geografía accidentada. Ese crash facial competía en pelamen con Bigote Arrocet (ganando la muy felina por goleada, como el Bergan) y habría sido la número uno en el draft local del pressing catch si no fuese porque la lucha libre americana todavía tardaría en ser emitida por el canale cinque cañí. A Maruja, al contrario (o a la mitad) que Zuleyko, sólo le bailaba un ojo, vete tú a sustraerle un chicle de cinco. Y la hija que tenía debió de ser concebida in vitro o in alguna otra cosa poco cristiana, pues no dudo de la virilidad de su marido, de nombre desconocido, viva el matriarcado, pero sí de su gusto o, ya puestos, de su sensibilidad. La hija, sea como fuere, salió barbie (no rasgada, tampoco jardinera, obvio) en comparación con Maruja, a quien le sacaba una cabeza y media, física y de la otra. No voy a hablar del pobre que un día pasó a formar parte de la familia: su ingreso en el clan es una definición en sí misma.

Maruja, tan ética ella, vendía también cigarrillos sueltos. Yo nunca le compré uno porque, primero, en los tiempos del Café Bar Instituto pertenecía a la liga antitabaco y cuando comencé a fumar, un lustro después, ya estaba lejos y del gorroneo, un mes, a razón de tres por día, pasé a la cajetilla, lo que significó diez por día y subiendo, hasta hoy, que escupo pulmones y, estúpido y tozudo, le compró al de la lanchonete de al lado un Marlboro suelto, treinta centavos del ala, media plaqueta en esa urbanización hortera del sur de cuyo nombre no me acuerdo pero que ha de estar cerca del refugio de Monterito.

Y en estas andaba yo, no subiendo si sabiendo o bajando, cuando me impactó el yogur griego en la jeta, y digo yo que el lácteo postre, como el plato griego, cae o se precipita, aunque también puede subir para descender después. A mí, lo de pajearse en grupo no me parece mal, pero tampoco es mi rollo. Uno, que es de pueblo, que no de barrio, donde tanto garaje siempre propicia un roto o un descorrido. Y así, entre a ver a quién le llega más lejos y a ver quién termina antes, que me han (gracias multiorgásmicas, Nacha, redundantemente de nuevo) lefado el rostro. Onán los da y ellos se la pelan.

Ele casei imunitass va.

NUNCA DIGAS NUNCA JAMÁS. Pero si osas decirlo, al menos que sea con educación.

SCOPPARE STANCA (MA NON TROPPO).. Continuidad. Por eso seguimos hablando de ellas y de él, aunque, bueno, el moderneo es así... Cansei de Ser Sexy, de las que ya dimos cuenta aquí, han lanzado sus vídeos de viaje grabados en Canadá y Estados Unidos, por donde están dando electrotumbos. La NME las ha incluido en su lista semanal y The Guardian empieza así una reciente crónica desde Nueva York:

CSS are a rock band who play loud guitars, write songs about Paris Hilton being a bitch and have been snapped up by Sub Pop, the legendary Seattle-based record label who nurtured Nirvana, Mudhoney and Wolf Eyes.

Continúa la plumilla hablando de cómo se conocieron (So it comes as some surprise to learn that they are in fact a bunch of young Brazilian women and one gay man who met at art school in Sao Paolo and began a band as a joke because they couldn't play any instruments) y la cosa queda como muy, alehop, casual.

Mi vida como un chino acusa...

Vamos, que treinta años atrás tenía su gracia, pero hacer gala de la precariedad hoy en día está más raído que la capa de Rappel. Que puede tener su gracia, siempre que la misma no se reduzca exclusivamente a eso. Tú te lo guisas, perfecto, pero no pretendas que yo me lo coma.

Con, abreviando, CSS también viajan Bonde do Role (que en realidad se escribe con ê), de los que también dimos cuenta en estos pagos y que gozan de mayor simpatía por parte de este siervo de Mao, al menos porque parecen normales. Y con los tiempos que corren...

Hala, para los que gustan del pajarito, aquí tienen su diario instantáneo. Y si buscan parafernalia cachonda, pueden encontrarla tras esta guitarra de palo. Los hallazgos visuales on the road, allí, acá, allá y acullá. Todos los vídeos, desde los inicios de la banda en la escena paulistana, en youtube.

CUATRO MÁS UNO.. Federico Bahamontes, Luis Ocaña, Pedro Delgado, Miguel Indurain, Óscar Pereiro.

ASUNTOS EXTERIORES.. ¿Consideran ustedes machista dedicar un post a la belleza de una mujer que se dedica a la política? La colombiana María Consuela Araújo acaba de jurar ante Álvaro Uribe su compromiso en el cargo de canciller. Guaiominí...

LOVE IS FINISHED. Alone again or...

EL VISIONADO DE ESTA ACHINADA PIEZA ES RECOMENDADO A... malasañeros de pro, roqueros impenitentes, ochenteros trasnochados, amigos de Los Enemigos o frecuentadores del Agapo, La Vía Láctea o el Flamingo, del que servidor se declara desde ya huérfano. Qué razón tiene la vieja con el No Fun (antro en el que volvíamos a caer, más que entrar, una y otra vez: a ver si David se anima a escribir algo sobre las peleas de punkies vigueses, la tripa de Kike Turmix o la celeridad del perillas de la puerta...). No se pierdan pues este vídeo sobre el roquerío en el madrileño barrio de Maravillas. Ejerce de cicerone turístico Fino Oyonarte, enrolado en Clovis. Todo es tan marciano como rasgado.

Vía Requesound (merci, Esegese). Foto: 20 minutos.

VIENTO SUR (PROBANDO, PROBANDO).. No sé por dónde soplará ahí abajo pero a Montero no le furrula el cacharro y le salen Alaskas donde se le tenían que aparecer Manuelas. A modo de prueba, le cuelgo aquí un nuevo vídeo. Se supone que, pinchando, se le aparecerán Josele, Julián y Jorgito, menudo. Ya puestos, que al menos el ensayo resulte ameno. Espero su respuesta, caballero.

DESDE UN ALMANAQUE INCENDIARIO.... Mientras escribo estas líneas arden los bosques de Galicia, los mismos bosques por los que caminé hace ahora nueve años. Viví por allí unos meses, quince o dieciséis. Por los bosques que hoy arden paseé a un Charolito que aún no había sido publicado. Siento rabia cuando me asomo a las noticias del desastre. Mis ojos no volverán a ver de nuevo las sombras de los pinares, la piedra musgosa. Tampoco mi nariz olerá el frescor de los eucaliptos. Vaya puta mierda. De aquí a pocos años edificarán urbanizaciones sobre las cenizas, harán autopistas. Puto progreso mal asimilado. El soplapollas del Zapatero se acerca hasta Galicia a hacer el paripé. Mientras los bosques arden, los Borbones siguen de vacaciones. Anda y reventéis todos, hijos de puta. De puta barata y esquinera.

Montero Glez. La trinchera cósmica.

MUROS ARDE. CARLILLOS ME ESCRIBE DESDE CÁDIZ. LE DIGO.. Me acuerdo de ti todos los días. Me acuerdo del tiempo que allí pasamos juntos. Pero no tengo ganas ni fuerzas para comentarlo, para comentártelo. Tampoco de escribir nada del asunto en el chino. Apenas he copiado el texto de otra persona.

Las lágrimas no apagan el fuego.

Abrazos,

Matías Bruñulf

P.S.- La foto es de mariademallou.

GAFIEIRA: BAILE POPULAR QUE SE BAILA MUY AGARRADO.. Cuando Moreno Veloso se presentó en el Teatro Albéniz de Madrid, su voz tímida, humilde y de bajo perfil dejaba entrever, repantingada en un banco del camerino situado enfrente del ambigú, el problema derivado de su nuevo concepto musical, la lo-fi bossa, pues decía que en Europa la consideraban muy brasileña y, digamos, tradicional, mientras que en su país era vista como demasiado vanguardista. Moreno, durante aquel concierto incluido en el Festival de Otoño, llevó la voz cantante, fielmente escudado por Doménico Lancelotti y Alexandre Kassin, y destripó, melodía a melodía, su Máquina de escrever música. Yo me lo había empollado bien durante los días previos al bolo, después de pedirle prestado el cedé a mi amigo y querido David Losa, y seguí disfrutándolo más tarde, saboreándolo gajo a gajo, sin plantearme que aquel que escribía y cantaba era el hijo de Caetano: el apellido pesa; la familia, también.

Moreno Veloso, parido en Salvador en 1972, amadrinado por Gal Costa, a quien precisamente vi hace más de un lustro con David e Inés en Buenos Aires, ha sabido hacerse un hueco en el panorama musical brasileño, tan prolífico, tan rico, tan empanada: xoubas, pulpo, zamburiñas, bacallau con pasas, no sólo atún. Y de la experiencia de Moreno+2 (o sea, más sus colegas, que le dan el relevo para convertirse en Doménico+2 o Kassin+2, según quien protagonice el disco y la consecuente gira) a la de la Orquestra Imperial, superbanda carioca de emepebé nostálgica de la gafieira e integrada por el trío de marras y un sinfín de artistas: Rubinho Jacobina, Leo Monteiro, Rodrigo Amarante, Rodrigo Bartolo, Mauro Zacharias, Felipe Pinaud, Pedro Sá, Max Sette, César Bodão, Stephane San Juan, Thalma de Freitas, Nina Becker, Nelson Jacobina, Bidu Cordeiro y Berna Ceppas.

Todos, reconocidos músicos con grupo (Amarante, de Los Hermanos) o de figuras como Caetano, Arnaldo Altunes o Paralamas. Por no hablar de uno de los últimos fichajes, el crooner Wilson das Neves (cantante y compositor de Império Serrano), o de las múltiples y sonadas colaboraciones, a saber: Marisa Monte, Fernanda Abreu, Ed Motta o Seu Jorge, uno de los primeros integrantes del combo, al que ustedes conocerán por su participación en Cidade de Deus o por pasarse toda la travesía tocando la guitarra y versioneando a Bowie en The Life Aquatic, esa simpática rareza fílmica protagonizada por un Bill Murray afectado por el síndrome de Jacques Cousteau.

Valga la presentación de la banda para que tomen nota de ella y para resarcirme por escrito del accidente sufrido esta noche, cuando me disponía todo contento a comprar una entrada para presenciar a la tropa en el Cesc Pompéia y me encontré con un no hay billetes. Lleno ayer y hoy, lo único gracioso del asunto es que, tras pagarle cinco reales a un gorrilla para poder dejar el coche de Pedro en la puta calle, desandamos nuestros pasos para, al menos, recuperar el billete. Fue entonces cuando el chaval nos intentó colar un par de entradas (oh, la reventa) por un módico precio hasta que servidor cazó al vuelo el truco del almendruco, la trese catorse, que diría el Tete, y le dijimos que nanai sin esgrimir motivo alguno. Resumiendo: eran del día anterior.

Faltaba entonces liberar de su secuestro callejero, nocturno y alevoso a la mentada nota de cinco, negada en un principio hasta que le sugerí al pieza que esperaríamos por un nuevo incauto dispuesto a desprenderse de un segundo vil papel, que nos correspondería, a cambio de estacionar su vehículo en la teóricamente pública calzada. Aunque el billete, doblado como el de un suizo (o sea: emigrante gallego de vacaciones en la tierra madre o, cada vez más, definitivamente retornado), no era el mismo, en fin.

Conclusión: escriba cien veces en la pizarra: Nunca volveré a ir a un concierto de la Orquestra Imperial sin antes confirmar por teléfono que todavía quedan entradas. Y, ya puestos, salidas.

Feliz, a pesar de los pesares, agosto.

DESDE O ATLÁNTICO PAÍS DA CONSPIRACIÓN.... por moito que colla o coche con ánimo de escapar, facer cen quilómetros en calquera dirección é desolador. deixa a un sen palabras e cunha rabia no peito que arde como arma de fogo. este sentimento xa o tiven unha vez. cando o do barco. daquela, coma hoxe, perdemos todos e se alguén cre que gañou algo é un fillo de puta, un desalmado, un tramposo, alguén non grato para mariademallou, porque hai outras formas máis limpas de xogar para ganar.

María Lado. Casatlántica.

(A imaxe da esquerda e dos Aduaneiros).

EU FUMO DESDE OS TRINTA ANOS.. E não estou viciada.

Obrigado, Veri.

LULA, EL CÁTODICO HOMBRE INVISIBLE.. Acaba de comenzar la campaña electoral en la televisión brasileña y, con los primeros espacios propagandísticos, se han colado en nuestras casas, apartamentos y chabolas figuras simpares de la política local, como el ex barbudo e inefable Enéas Carneiro, polémico personaje con pinta de Profesor Bacterio y discurso demagógico, populista y repleto de consignas fascistas.

El bueno de Enéas, o el malo de Carneiro, ha perdido la barba por culpa de una quimioterapia, pero él se encarga de recordar a gritos que es el mismo, y si no miren esta foto, dice, mientras aparece una vieja imagen del líder del Prona con una negra barba de impresión. De Enéas, 67 años, ojo con la sigla (Partido de Reedificación del Orden Nacional), ya hablaremos, pero es curioso, si echamos la vista atrás, el récord que todavía atesora: es el diputado federal elegido con más votos, un millón y medio, en toda la historia electoral del país.

Enéas, candidato por cuarta vez a la Presidencia de Brasil tras presentarse en 1989, 1994 y 1998, no estuvo ayer en un debate catódico protagonizado por la ausencia de Lula, que adujo peregrinos motivos para no participar en el mismo: él es presidente antes que candidato y hay que preservar la institución. Repuagh.

Hicieron acto de presencia su inmediato perseguidor, el socialdemócrata Geraldo Alckmin (que obtiene en las encuestas un 25 por ciento de intención de voto frente al casi 50 por ciento de Lula), la roja y escindida del lulista Partido dos Trabalhadores Heloísa Helena, que se desmarca de sus adversarios al tirar de recetario incendiario y abogar por otra política económica que no favorezca descaradamente a banqueros y especuladores, así como tres comparsas sin posibilidad alguna en las urnas.

En realidad, el único que tendría opciones de alcanzar la segunda vuelta es Alckmin, que se vende como Geraldo porque amplio es el Nordeste y la letra, con leche entra.

DESDE UN MUNDO QUE SE IMPONE A OCCIDENTE.... Todo el mundo sabe que las condiciones de trabajo en China son terribles (no menos que la miseria en la periferia de Occidente, podrían argumentar ellos) y que sólo eso permite al país crecer a un ritmo avasallador. Todo el mundo sabe que, si China continúa creciendo y las condiciones de trabajo se vuelven menos vergonzosas (si cada chino pudiese comprar un coche, por ejemplo), las oportunidades de supervivencia del planeta en breve estarán seriamente reducidas. Pero nadie repara en ello. Mientras haya lucro.

Bernardo Carvalho. Negocio de China. A Folha.

LA LECHE, SI PUEDE SER, ENTERA.. Un Brasil subsidiado, comprado por un vaso de puleva, que recibe las justas perras para arroz y feijão. Lo llaman Bolsa Familia y es el programa que garantiza el voto del Nordeste, deprimido y negro, pero también de la periferia de las grandes ciudades, que dirían los chinos. Nadie, ni uno solo de los candidatos a las elecciones presidenciales que se celebrarán en octubre, se atreve a no citar al pez en sus intervenciones, entrevistas o programas. Pero aquí lo que hace falta es caña.

SON DIFERENTES, SON IGUALES.. ¿Sabría distinguir un chino de un koreano o de un japonés? ¿Seguro?

En All Look Same ponen a prueba sus conocimientos rasgados. Servidor hizo el test y tuvo seis aciertos (de dieciocho). La media es siete. Resultado: very bad.

Obviously, I can't tell the difference.

FILOSOFAR SOBRE EL CRIMEN.. Mariana es una joven psicóloga clínica de São Paulo interesada por el crimen y sus relaciones con la psicopatía. Si alguien escucha voces en su interior incitándole a empalar a un ratoncillo, puede pedirle consejo en su blog, The Crime Philosopher, escrito en portugués e inglés.

NO ME BUSQUÉIS. YO OS BUSCARÉ (A VOSOTROS).. La Pantera se relame sus garras de nuevo. Si vieron ya el vídeo de la pureta maconheira y lograron entender algo, pasen al siguiente, donde es entrevistada.

MAO MÍO, ACÚDEME.. Lo último de lo último de la música brasileña se llama Marli. La desconcertante ha nacido una estrella tiene dos videoclips, el terrorífico Linha directa y, agotadas las palabras, Bertulina. Sí, comiencen pinchando en el link a este último. Mejor.

CIUDADANOS DEL MUNDO, UNÍOS. Cuando un jubilado de mi pueblo retornó de un viaje del Imserso (si se sigue llamando o escribiendo así, claro) a Torremolinos, le dijo a su viejo compañero de escapada: Bueno, ahora podemos morir en paz porque ya hemos visto el mundo.

En douweosinga puedes calcular el porcentaje de planeta que conoces. Gardenia, que me ha pasado el link (grazie mille, bella), se ha pateado el seis por ciento. Una revista chunga para posadolescentes preguntaría: ¿y tú?

DESDE EL (OTRO) PAÍS DEL FUTURO.... Outra lição de Zappa [ex embajador de Brasil en China] foi que na China não se deve deixar o cão escapar do portão de casa. Seu cãozinho, um vira-lata chamado Tu, vivia a espreitar a oportunidade de sair, sempre que o portão era aberto para a entrada de alguém. Às vezes conseguia. E então Zappa saía em correria pela rua, no afã de recapturá-lo antes que algum chinês da vizinhança o fizesse. Nesse caso, o destino provável de Tu seria a panela. Chinês gosta de comer cachorro, como se sabe. Aliás, chinês gosta de comer tudo. Um dito da terra apregoa que chinês come tudo o que tenha quatro patas, exceto mesa.

Roberto Pompeu de Toledo. Soberana e imperturbável. Veja.

JOSELE 9-11. Apunte aéreo en la capa del nuevo álbum de Josele Santiago, titulado Garabatos, que sale a la venta el nainileven. La portada puede verse pinchando en la foto de la izquierda, vía Jorgiyo. He aquí las -también once- canciones incluidas:

1.- Las cosas fingen.
2.- Baile de los peces.
3.- En tu estampa.
4.- Pensando no se llega a na.
5.- Ñam ñam.
6.- Farol.
7.- Luna nueva.
8.- Santo de nadie.
9.- Garabatos.
10.- Sin remedios.
11.- Buonanotte Fiorellino.

Nota: a todo esto, cuidado con las extensiones, y no precisamente del cabello.

TE HE ESCRITO.. Ese sentimiento del paso irremediable del tiempo que me acompaña desde no recuerdo cuándo. La sensación de que todo pasa muy deprisa, pero con sutileza y disimulo, como si cada día tuviese veinticuatro horas pero, todas sumadas, meses después, apenas ocupasen un par de páginas del calendario. Estoy bien. Contento. En tránsito. Y no me refiero a un estado meramente físico. Dentro, el deseo acolchado, vago, de seguir aquí. Y de marchar muy lejos, a la otra punta, sabiendo que el momento presente, el espacio actual y también sus gentes, abiertas y agradables, serán añorados. São Paulo es una ciudad fea y excluyente, pero con encanto: un encanto decadente. São Paulo es una ciudad de puertas adentro, donde todo acontece entre cuatro paredes. Ciudad de noche. Donde la gente no pasea. Me gusta São Paulo. Me imagino que yo también le gusto a ella. No faltará mucho para que comience a echarla de menos. Quizás, incluso, lo haga en tiempo presente. Espero que estés bien. Que todo te sonría. Matías.

POLAQUITO, DIMINUTIVO DE POLACO.. Dado que ya vi unas tres o cuatro veces No amarás, me asalta la duda de si tengo o no ganas de volver a ver cómo cae la botella de leche en la mesa de la Mrs. Robinson polaca. No sé por qué voy a dar con mis retinas en el pésimo trabajo de un hiriente reportero de la BBC sobre Michael Jackson y, cuando me dispongo a averiguar cuál será la película que seguirá a la de Kieslowski, emitida por Telecine Cult, me doy cuenta de que me estoy perdiendo un documental en el que el director de La doble vida de Verónica destripa Tres colores. Hay personas que gustan de Blanco por encima de Azul o Rojo. No sé cuál prefiero de estas dos últimas, quizás la primera, aunque estaría bien un segundo visionado, a poder ser en pantalla grande.

Cuando los tiempos de Chinaflat, acudí durante un par de semanas a los londinenses Riverside Studios, en Hammersmith, para ver un ciclo de Kieslowski, lo que me permitió conocer los filmes proletarios de sus inicios, antes de que Francia le abriese las puertas, y algún capítulo del Decálogo. Recuerdo ahora el de los sellos, y éstos me llevan al chocolate griego, este país se va a la mierda. A todo esto (y aprovecho para cruzar el Río de la Plata después de apearme en Constitución, donde El Polaquito tangueaba), ¿qué hace la apocada señora a la mañana siguiente?

Antes de responder, digan todos: Whisky.

DESDE EL JARDÍN DE SOO WONG.... En este Carnet de Voyage, tengo un nuevo calendario del 2005, y dentro de 30 noches subiré por los acantilados del océano donde las casas visten un abrigo de pizarra para formar un camaïeu de grises típicos de los climas templados. Pienso en Chinaflat y sus excusados, en las paredes frías de un invierno británicomounchino. ¿Podríamos compartir un viento, una ráfaga, una tormenta celta, un arroz chino, un sake or a nice cup of tea de mil flores o canela, una paella o prefieres horchata y, si no hay, pues una guinness o mi propia agua?

Sobre mis ruedas tengo un viejo mapa de 1976, pero no sé si con eso podría yo hacer como don quijote, viajar por tierras en busca de...

De la metabitácora rasgada de Hunot.

CARLINHOS:. usted me supera por la derecha y por la izquierda. Dudo que incomodase a sus vecinas usuarias de la Empresa Municipal de Transportes de Madrid, pero pongo el churrasco en sus manos y, si usted dice que el chorizo criollo está a punto, servidor se fía, aunque por mí no deje que la carne noble pierda su rojez. Tanta ternura me trae ahora a la cabeza a Elodie Bouchez, habitando un veraniego vestido sobre una pradera del profundo sur estadounidense: échele un vistazo a Too Much Flesh (Demasiada Carne), de Pascal Arnold y Jean Marc Barr (sí, el protagonista de El Gran Azul o Europa, y actor fetiche de Lars Von Trier). El rojo de Elodie es diferente al de Irène, más -dentro de su sencillez- sofisticada, apenas como la tilde al revés: I-rè-ne.

Y no recuerdo si fue Rojo o Blanco, pero no Azul. La primera entrega de la trilogía la vi solo, como debe ser, y la sensación de ahogo, pero también de alivio, aspire/expire, todavía está ahí, como un trozo de pan que no se quiere desprender de las faldas de su garganta.

En todo caso, esas cosas no se follan. Serían las hormonas, tan alegres ellas, por entonces.

Recibe un fortísimo y blanco abrazo,

Matías

TODO SEA POR DAR LA NOTA. Me meto en Requesound para dejar un mensaje y éste desaparece. Tecleo (valga esta reproducción como anzuelo, a ver si en esta charca hay suerte):

Como aquí te olvidas de escribir el nombre arriba y, una vez que le das a enviar, ya te puedes ir olvidando del comentario, sumido a través de la circunferencia del desagüe, que tiene un algo de esfera numérica de teléfono viejo, que no el góndola, qué nombre, pues me proponía abreviar sin parecer maleducado.

El motivo del comentario era preguntar si alguien tiene alguna canción del último disco [de Josele Santiago] y, en caso afirmativo, la podría enviar por correo electrónico. O si saben de algún chiringuito virtual en el que se pueda escuchar algún corte. Infinitamente agradecido.

A todo esto, a saber adónde van a parar todas estas letras perdidas, párrafos húerfanos y familias de palabras enteras. Me las imagino en un subterráneo, que bien podría ser paso entre aceras o estación de metro, acurrucadas las tildes, los puntos, las comas y los palitos, recibiendo el calor (literal, no humano) de las enes (que se convierten así en eñes: algo bueno tenían que tener las desapariciones), de las oes, de las mayúsculas, mirándose unos a otros en su circunstancial refugio alfabético y esperando a que el ruido pase, como si se tratase de un ataque aéreo. A lo lejos, las eles, las efes, las haches y las bes, por aquello de la altura y del estiramiento de la oreja, perciben voces que proceden del extremo del túnel (si se tratase de una estación de metro), a saber si de mensajes de texto, en este caso, inmóviles.

DESDE LA CIUDAD QUE ALBERGARÁ SU REGRESO AL PALCO.... São Paulo es la ciudad que se aprende a amar con un amor sufrido, trabajado, construido y finalmente correspondido de manera sólida y graciosa como la propia ciudad.

Chico Buarque, quien presenta Carioca en SP después de ocho años sin publicar nada nuevo, en lo que será su quinta gira en treinta años.

LAS CANCIONES DE GARABATOS (DESCONOZCO EL AUTOR).. Las cosa fingen.- Reflexión a medio tiempo sobre la relación entre el hombre y sus cosas en tiempos de mudanza emocional.

Baile de peces.- Rock semiacústico con aires de music-hall para dibujar la coreografía de los peces que acompañan a nuestro héroe, mitad Huckleberry Finn, mitad cantante de un vodevil musical surrealista.

En tu estampa.- Lo más parecido a una ortodoxa balada de piano como vehículo de un poema críptico, pero que nos llega lleno de imágenes de belleza cercana.

Pensando no se llega a ná.- Rock suave con la guitarra de Pablo Novoa haciendo diabluras y una letra que previene contra las sobredosis de reflexión y en beneficio de la acción directa.

Ñam Ñam.- En el delicado rol de crooner eléctrico, Josele va deslizándose sobre el órgano de Lucca Frasca para relatar nada menos que el invento del beso, que tuvo lugar, como no, en el marco incomparable de un bar.

Farol.- Tema preñado de casticismo, contiene algunos de los mejores versos del disco – “Y me sirve dolor, cuando le he pedido alegría…” con los que revestir a uno de esos tiernos perdedores que ahogan su peripecia personal en océanos de alcohol. Perdedores en todo, menos en dignidad.

Luna nueva.- Canción de base acústica que parece escrita para ser interpretado de la noche, al aire libre, delante de un fuego y excelentemente bien acompañado. Otro lujo íntimo de Josele.

Garabatos.- La conexión brasileña-rumbera de aquella manera para otra extraña pieza en la que resulta delicioso dejarse llevar por el cello y en la que Josele canta más rítmico que nunca, gracias a la especial conjunción de Ricardo Moreno, a la batería, y José Luis Hernández McCartney, al bajo.

Santo de nadie.- Otra historia de inadaptados o más bien de adaptados a su propia rueda únicamente la de ese ladrón de entierros que vive entre las notas de la canción.

Sin remedios.- Josele, de este lado del cristal, ejecuta otra pieza de rock a ritmo vacilón y guitarra que traza ácidos arabescos en el suave desarrollo final.

Buonanote Fiorellino.- De propina, Josele hace suyo esta hermosísima canción de Francesco De Gregori. Bello final para un disco.

Leído aquí, vía Requesound. La foto de la izquierda reproduce la portada de Garabatos, el último disco de Josele Santiago, a la venta el once de septiembre.

CORREO DE DON RAIMUNDO PASSALACQUA DESDE PANAMÁ.. Me han pasado muchas cosas desde la última vez que escribí. Algunas divertidas, otras no tanto. Lo más revelador fueron mis vacaciones en España.

Me di cuenta de que, tras un año en Panamá, había empezado a pensar como un panameño. No era consciente de que los españoles estamos constantemente enfadados, cuando un camarero te sirve un café te dedica una expresión agria como si que le estuvieses jodiendo la vida.

Además, somos escépticos y distantes. Estaba haciendo una cola interminable para comprar un billete de autobús Madrid-Burgos y, cuando llegué a la ventanilla, me topé con una morena lindísima que me despachó con una sonrisa hipnotizante. Sorprendido por la novedad después de cuatro días soportando a madrileños cabreados, le devolví la sonrisa y le dije que era un gusto encontrar a gente tan simpática realizando un trabajo monótono como el suyo. Ella cambió su sonrisa por una mirada escéptica y tuve que despedirme rápidamente para no seguir haciendo el ridículo [...].

Aún me quedan seis meses en Panamá. Quiero volver a España de una vez. He hecho todo lo que se puede hacer en este país y las excentricidades panameñas que en un principio me hacían reír ya no me parecen tan divertidas.

Bueno, el otro día presencié en vivo la pelea por el título mundial del peso mosca entre el campeón panameño Roberto El Loco Mosquera y el venezolano Luis El Inca Vásquez. Impresionante. La lucha entre el método y el talento, el temple y el instinto.

El Loco defendía su título por cuarta vez. Es un peleador de buena defensa, pegada certera y cabeza fría. El Inca es una mala bestia, un indio como de mi tamaño con una pegada brutal pero sin ninguna técnica. El Inca tenía el record guinnes: 19 victorias, ninguna derrota. Todas por K.O. en el primer asalto menos una, que fue en el segundo.

A los 10 segundos del primer asalto, El Inca tumbó al campeón. Volvió a caer en el séptimo y aguantó hasta el octavo, cuando su entrenador tiró la toalla. Ese Inca es un animal genéticamente determinado para triunfar en el boxeo, un Tyson, una Margaret Thatcher.

Me gustó mucho vivir la pelea. Sin duda, se trata de un deporte brutal y estúpido, pero desata lo más morboso de uno. Por no hablar del espectáculo: una cantante de geagge canta el himno nacional de cada país, el campeón se yergue sobre las cuerdas para mostrar el título, mujeres en el gallinero gritando ¡¡¡Mátalo!!! cuando a alguno de los combatientes les tiemblan las piernas, colombianas neumáticas mostrando el número de cada round, viejos aficionados expertos que desde su asiento comentan en voz alto cada golpe recibido por El Loco… Vamos, todo un show [...].

En fin, que ya son pocas las anécdotas que me quedan por vivir en Panamá. Empiezo a aburrirme de caminar por la selva y tomar cubatas en los mismos cinco bares. Me quiero volver.

Lo que me va a doler es el ritmo de vida madrileño: despertador, frío, metro, trabajo extenuante, metro, cena rápida y cama. Joder, en Panamá no uso el despertador, lo hago cuando me lo imponen el calor y la luz, que son más dulces que el exasperante sonido de la alarma.

En cualquier caso, quién sabe, quizá algún día vuelva a vivir en Latinoamérica. Pero probablemente ya no será en plan veinteañero.

Besos y abrazos

Raimundo Passalacqua

UN ANUNCIO MUY BRASILEÑO. Pinchando en la foto de la izquierda o en el interesante blog de Arvind, Creative Criminal, para quien guste de las técnicas de persuasión publicitaria con estilo, inteligencia, originalidad o buen gusto. A todo esto, este mes me quedé sin sakerinha de kiwi porque la fiesta del trigésimo primer aniversario (tiene coña, hasta sin sombrerito) fue en Río. No todo es adversidad: La Petite ha vuelto...

ORO PEQUEÑO.. Fernando, antes de que el chorro llegue, percibe la extraña superficie del agua estancada en la porcelana. Intuye entonces la presencia de un hombre, otro, en la residencia, el polvo imaginado, la carrera al baño, todavía el rastro de la sangre, dentro. Escucha el viento colarse por una raja de hueco de ventana. La ese de sí. Ya Fernando evacúa y todo, abajo, se revuelve. Y las burbujas que no son burbujas, sino hilo dental. Sonríe pensando que Roberto no está en su cama cuadrada sudando la almohada y vuelve a sonreír, porque ahora sí, la espuma en el cuello de la taza y, sobre todo, ese olor, soportable, que se le cuela por las retinas. A lo lejos, al lado de la ese de sí, nordés, suena Mi prima y sus pinceles y la botella de licor café mengua, erguida.

SALVEMOS LOS LIBROS (VIRTUALES).. No conozco a trotamundos alguno del calibre de Alfonso Pardo. Cuando sus suelas ajadas descansan, este coruñés universal no le concede ni un segundo de tregua a su mente viajera y se echa a la espalda su mochila virtual. Ahora mismo, está de safari literario y cultural, entre ratas de biblioteca que gustan de Machado de Assis y camaleones que se travisten de Leonardo da Vinci. Gracias por enviarnos la postal con la dirección de este proyecto del Ministerio de Educación brasileño, una biblioteca digital desarrollada en software libre con cientos de obras, de las cuales 732 son en lengua portuguesa. Parece ser que, dado que el número de visitas es bajo, la continuidad del proyecto está amenazado. Save the books (online).

NI UNA FIBRA DE TONTOS. Preguntas que penden de un hilo. Primera: ¿por qué los tejidos inteligentes se juntan con modelos feas?

Segunda: ¿por qué nos empeñamos en fomentar la interactividad con nuestras ropas y cada vez hablamos menos con el vecino (o con la vecina, según) del quinto?

Tercera: ¿tiene sentido pagar más por el accesorio de un determinado producto que por éste mismo?

SURES CRUZADOS. Parecidos razonables entre el roquero sevillano Pedro Cruz, cuyo debut en solitario está a punto de entrar en el horno, y el proyecto paralelo de Jota, Montero Castillo y Aguirre Suárez, también conocido como La Cultural Solynieve. Tomando como referencia, en concreto, Platonenamorado y esta canción.

Según el diario de la redacción de Rolling Stone, la banda granadina se llamará finalmente Grupo de Expertos Solynieve. Su primer elepé llevará por título Alegato Meridional, se publicará en octubre y echará a rodar con el single Se nota que hay calidad.