AUTORRETRATO, LUEGO EXISTO. Uno te lleva a otro, éste a un tercero, son ya cuatro y multiplicados por otros cinco se convierten en medio centenar. La cuenta sigue. Si la barra de direcciones no los recuerda, es difícil volver a ellos: una pérdida en cadena. Los fotologs, un vicio. Me costaría tener uno, demasiada exposición. Pero servidor achina el ojo ante la mirilla: detrás, imágenes de vidas (o de vidas proyectadas, cuando no hay rostros sino textos, libros, discos, posters, fotos de terceros). Acudo a bastantes, pero valga como muestra el de dj fugaz, una ilustrada banda sonora pop poética.

NO ME CANSO DE RECOMENDAR A LA PETITE CLAUDINE:. erotismo intelectual, porno inteligente, fetichismo exquisito. Hace un par de días, escribía sobre una señorita de la que ya hemos hablado en estas pantallas, la artista inglesa Tracy Emin (por cierto, la página a la que acabo de enlazar pertenece a la Whitecube Gallery, sita a pocos metros de Chinaflat y parada y fonda de servidor durante la primera época de Mi vida como un chino en Londres). Marta, autora de LPC, nos habla de ella en What Price Art? Abro entrecomillados:

Tracey Emin colabora en Channel 4 (la cadena de The IT Crowd y Green Wing que por cierto se está comiendo a la BBC con patatas) con ArtShock, un programa de arte moderno acerca de cosas extremas, rollo neo-gótico-post-punk, modificaciones corporales, gente que escribe puta (puto, cómemela, follar y variaciones) en las paredes de los museos, que folla o se mea o se hace cortes con hojas de afeitar en público. Ya me saben el percal: como los jueves en Chueca pero con la luz encendida. Su último programa, sin embargo, es un documental acerca de la diferencia entre las mujeres artistas y sus colegas masculinos en los grandes museos. Una diferencia de muchos ceros. Es más sutil que las campañas de las Guerrilla Girls y lo ha hecho con descaro y -con perdón- cojones. Se llama What Price Art?

Sigue aquí.

EL DEBATE ENTRE BERLUSCONI Y PRODI, MINUTO A MINUTO. Mientras que la Unión Europea le exige ciertos requisitos humanitarios a Turquía para integrarse en la pandilla, el debate entre el primer ministro italiano, Silvio Berlusconi, y el líder de la oposición de centro-izquierda, Romano Prodi, comienza con una pregunta de un periodista sobre la aplicación en Italia de la pena de muerte. En fin, mal empezamos, por muy detestable que sea el caso Tommaso. Faltan cinco días para las elecciones generales en el Bel Paese y mientras el candidato Berlusconi se ensucia la boca de tanto mencionar a la extrema izquierda y a los comunistas, Prodi, el candidato de L'Unione progresista, le da lustre a su verbo cristiano. Uhm...

Rueda el balón en el plató de la RAI.

Ética o estética. Prodi parece un catedrático de Estructura Económica sin tiza, todavía, en la chaqueta. Berlusconi, subido en el carro, se asemeja a un vendedor de vasos de Nutella en un pueblo del Oeste habitado por diabéticos.

Prodi, un abuelete que, a pesar de estar un poco cansado, sigue jugando a los indios con sus adorables nietos. Berlusconi, el tío que trae muchos regalos, pero que mira con mala hostia a sus sobrinos cuando éstos comienzan a jugar con su maletín (y ellos se acojonan, claro).

Prodi lleva la chaqueta abierta. Berlusconi, cerrada. Ambas, oscuras.

Parece que fue anteayer. Ya lo he esbozado, pero el actual primer ministro y candidato del centro-derecha parece que basa su discurso en mencionar el máximo número de veces posible la palabra comunista o extrema izquierda, típico recurso berlusconiano que ya hiede. Paradójicamente, Prodi es el candidato del centro-izquierda pero, aunque en su coalición hay partidos comunistas y verdes (incluyo a I Verdi porque Pecoraro Scanio y, sobre todo, su número dos, Paulo Cento, son bastante cañeros), él es un político con un perfil moderado e ideológicamente democristiano.

Árbitro, la hora. Berlusconi es un maleducado. Interrumpe al Profesore y no cumple las reglas. Ejerce de moderador un periodista despreciable y faldero: Bruno Vespa, presentador de Porta a Porta. La falda, obvio, la calza Il Cavaliere.

Hágase la luz. Le preguntan a Prodi por el aborto: aioooooó, que gritaría un romano. Habla de guarderías, familia y ancianos. O yo escuché mal, o no entiendo.

¿Gastas pista? Servidor no sabe bailar. Quizás por ello (y porque tengo un pie en el teclado, una mano en un website, un ojo en el televisor, cinco falanges en el editor y la cabeza sabe Mao dónde), no me entero del asunto. Servidor también cree que al cine se debe ir cenado, mas no porque no sea capaz de engullir palomitas y seguirle la pista a Cristina Ricci a un tiempo. La coordinación suficiente para ello existe (la Ricci también ayuda). Para seguir este debate y dedicarme a otras tres tareas en tiempo presente, lo dudo.

El bicho todavía no está muerto: respira. Buenísimo... Prodi dice, respecto al programa del centro-derecha, que el primer ministro se agarra a los números como un borracho a una farola, no para que le ilumine sino para sostenerse. Il Cavaliere comienza su réplica con un parole, parole, parole. Todo un clásico. Sólo por ello, empate a uno.

No complendel. Si un chino que no hablase un carajo de italiano viese este debate televisivo, pensaría que la palabra sinistra, permanentemente en la boca de Berlusconi, es algo muy malo. Hasta casi me lo estoy creyendo yo: la sinistra, la sinistra, la sinistra... Auuuuú.

Gusto, tacto, olfato, vista, oído y humor. Hay que joderse, pero a veces Berlusconi tiene puntos simpáticos. Seguro que una velada con él, acompañados de la pipa de la paz (conditio sine qua non), sería divertida. En serio. Ojo al repaso que hace a los líderes de la izquierda: Quando ho detto che Prodi è un poveraccio è perché non vorrei essere nei suoi panni: con Luxuria che regala spinelli, la Bonino contro il concordato, Pannella con la scritta Vaticano talebano, Diliberto con la maglietta di Fidel, Caruso con il passamontagna ed i bulloni, D'Alema vestito da marinaretto.

This is the end, my friend. Berlusconi cierra el debate sacándose un as de la manga: Aboliremo l'ICI. Avete capito bene?. Sí, padre, hemos entendido bien: Il Cavaliere promete que abolirá el impuesto sobre la primera vivienda. Mira fijo a la cámara en un discurso final que parece un espacio de propaganda electoral. Berlusconi, pienso, haría un buen Papa.

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- Las mejores jugadas, en vídeo.


- Así lo ha visto la prensa italiana:

La Repubblica: Prodi presiona a Berlusconi.

Il Corriere della Sera: Prodi, "útil idiota de la izquierda".

La Stampa: ¿Creen todavía los electores en Berlusconi?

Il Giorno: Prodi: justicia y armonía social.

Il Messaggero: Del juego limpio a los golpes bajos.


- Mientras que la prensa de partido considera que:

L'Unità (DS, izquierda): La ultima mentira: "Aboliré el ICI".

Liberazione (Rifondazione Comunista): Prodi, una Italia más justa. Berlusconi, la igualdad, nunca.

Il Manifesto (comunista, fundado por Gramsci).

Il Secolo d'Italia (Alleanza Nazionale, extrema derecha).

Il Riformista (d'alemiano ovvero viaje al centro del DS).

Europa (La Margherita, democristianos en L'Unione).


* Actualizado el martes 4 a las 19.34 horas: La edición electrónica de Il Sole 24 Ore, que la pasada noche no ofrecía información sobre el debate, abre con una declaración de Berlusconi que nunca se habría atrevido a decir ayer: No creo que haya tantos gilipollas que voten a la izquierda. El resto de la prensa dedica su portada digital a la misma noticia.

ANDRÉS.. Yo sé de uno que se va a alegrar.

Por cierto, el nuevo trabajo de The Homens todavía humea.

PENETRAMOS EN UN TÚNEL COLAPSADO. ME DICE EL TAXISTA:. - ¿Sabe quién es Ayrton Senna?

- Un mito —respondo.

- Este túnel se llama así en su honor, pero debería llamarse Rubens Barrichello, porque está siempre parado.

REFLEJO. Estar en Niteroi es como situar a Río frente a un espejo.

ROCK DEL ABSURDO, FRASCA Y SERRÍN.. ¿Por qué ahora, amigos? Estoy en Río y confirmo la noticia de que la formación original de Los Enemigos (con Fino al bajo) vuelve a las tablas sólo para celebrar la salida de su primer disco y que, por ello, se anunciarán sólo con el nombre de la gira, que incluye una docena de conciertos por la piel de toro: Ferpectamente, 20 años después.

Una vez tomé un avión y atravesé un mar y no sé cuántos ríos para verlos en los tres últimos conciertos de la gira de despedida (inolvidable Satellite Of Love), pero estimo que este océano es demasiado ancho. Porca putana.

A ROCINHA TAMBIÉN ES RÍO DE JANEIRO.. Es la favela más grande de Brasil. Tal vez, de Sudamérica. Bajando por sus empinadas calles, de pobreza angosta, que huelen a salitre, a pescados moridos abiertos en canal, él, que debió de pedirle prestadas las barbas a Jesucristo, las guedellas al Che, me dice:

- En A Rocinha no vivimos. Nos escondemos.

NON, JE NE REGRETTE RIEN.. Matthew, Isabelle y Theo: sueñan.

LA FAVELA DE A ROCINHA TAMBIÉN ES RÍO: PODEMOS DAR FE.. - En A Rocinha no vivimos. Nos escondemos —me comenta él, Chuchoché, el Jesucristo de Sierra Maestra, antes de girar a la derecha y adentrarse en un callejón con salida poblado de casas bajas y humildes, pero aún así envidia de las chabolas que brotan morro arriba.

En la esquina hay cuatro jóvenes con el pecho al descubierto. No los veo, pero cuando nos disponemos a abandonar la favela junto a Chuchoché, mi colega me comenta:

- Se quedaron mirándonos, pero al vernos acompañados no nos dijeron nada.

- ¿Quiénes? —pregunto.

- Los cuatro tíos que estaban ahí. Llevaban pistola, ¿no te fijaste?

No. Yo iba charlando con una garota que me hablaba de lo machista que es la Biblia. De por qué damos por hecho, sin ir más lejos, que Jesucristo es hombre y no mujer.

En A Rocinha, todo Cristo, sea varón o fémina, es ajeno a la obra, excepto si entra acompañado por uno de sus moradores.

Abajo, en el límite de la frontera, un taxi y un taxista nos esperaban desde hacía una hora.

EL ENEMIGO DE LA CHICA DEL VIENTO. David Burdon es un musicómano de Mataró con acreditado buen gusto. Sirva como pista el nombre de su bitácora, Desde el jergón, donde toca palos diversos, de Carla Bruni a Platero y tú. Era de justicia hacerse eco del teclado de un bloguero que lleva tres años en la red (parabéns para você) y la verdad es que llegamos un poco tarde, pero valgan como excusas para esta tardía referencia el trío de velas y el proyecto paralelo que gira en torno a una de las cantantes más (no, no voy a escribir eclécticas) peculiares que hay por estos lares, la francesa aflamencada Cathy Claret.

El blog es suyo. El gusto es mío.

DESDE EL BRILLANTE ALMANAQUE CÁUSTICO DE MONTERITO. José Bono por boca lleva letrina. Y cada vez que habla nos apesta con su deje de barraca de feria toledana. Dice que se siente muy español y que deja el gobierno. Cuando dice que deja el gobierno, no sé bien qué quiere decir. Y cuando dice que se siente muy español, tampoco.

Tal vez, el ministro letrinas, cuando se siente muy español, quiere decir que se siente muy colonizador de cuando partíamos a las indias y buscábamos el coño y el oro que acabaron comiéndose otros. O que se siente muy ibérico, como ibérico ha de sentirse el cerdo de bellota cada vez que abre la boca para roncar, o que se siente muy peninsular, o sea que, gracias a los gabachos que ocupan la franja territorial, el cerdo letrinas no es de las Canarias.

Si fuese de las Canarias tendría un puesto en la SGAE. Menudo cermeño.

Montero Glez. La trinchera cósmica.

A MAMARLA A PARLA. Cuando recibo vía e-mail sensacionales ofertas de part time job, invariablemente pienso, y no me digan por qué, en blow job.

RECUERDO DE A ROCINHA. Hablamos de lo que hemos visto y oído. No le digo nada, pero yo también hablo, sin abrir la boca, de lo que he olido: ese profundo y áspero olor a salitre, que se me antoja orín. Mi colega, que ha subido infinitas veces a la favela más grande de Brasil, casi siempre amparado por las circunstanciales incursiones de los policías, que rara vez deciden adentrarse en ella, morro arriba, me comenta:

- En A Rocinha se puede ver pero no mirar.

UN ALTRO PORNO È POSSIBILE. No recuerdo si nos hicimos eco de los antiglobalizadores del porno. Por si las moscas, bienvenidos y bienvenidas a pornolab. A quien le pille por Lavapiés, que esté al tanto de la programación de Ladinamo, donde organizan cursos y seminarios.

Más: indicado para los que están a vueltas con la normalización.

Menos: seguimos esperando a que La Petite Claudine, uno de nuestros blogs de cabecera, retome su 10 to anal o cómo entrar por la puerta de atrás con elegancia.

ESTE TEXTO NO TIENE NINGUNA RELACIÓN CON LULA. O SÍ.. Sea como fuere, su vida era, más que roja, rosa. Qué años, qué brincos, pienso todo el día en acariciar, tu dulce cuerpo hasta llegar, a eso que ya conocemos, naranaranara: cada vez que ponen la canción en un bar, me vuelvo loco. Pues eso, Los Romeos, puritito pop punk.

La de la vida rosa era Patrizia Escoin, que ahora vuelve, tras estar enrolada en Belfast, con una banda de equívoco (al menos en este blog) nombre: Lula. Tienen un single en el mercado, California, y un elepé, Zapatos nuevos. En Lucinda Records, leemos: "canciones de esencia pop que combinan melodías dulces con guitarras venenosas y el punto canalla de Johnny Thunders, Cramps y Runnaways".

Entrevista con Patrizia y vídeos en popmadrid. Si alguien encuentra la página web del grupo, puede dejar la dirección en comentarios.

Uhm, me molaría ir a un concierto suyo esta noche... Y creo que no (me) vendría nada mal un poquito de amor. Pero sólo un poquito.

DONDE DIJE HOMENS, DIGO MEYERS.. Sería un buen momento para dar cuenta del nuevo trabajo de los compostelanos The Homens, Bohemia en mano, minutos antes de salir de casa. Pero, precisamente por eso, porque apenas tengo tiempo y porque todavía no me he aprendido bien las canciones de los machiños, será mejor dejarlo para más adelante (se merecen la atención y la calma).

A lo que iba, suena en la computadora Ya lo sabes y pienso que es el disco (aunque se trata de su primer epé) que más me gusta de Lori Meyers, aunque también es cierto que tengo un poco olvidado, y hasta perdido, el primerizo Viaje de estudios y el epé La caza (la galleta que contiene ambos trabajos, pirateados, me la tiene el señor Deus al otro lado del Atlántico y habrá que pasarle el recado para que se la ceda, junto con otros álbumes, al primero que venga a verme desde la Gallaecia). Pues eso, los granadinos están de reestreno con La Incubadora, el subsello de Universal, donde reeditan Hostal Pimodan tras los desencuentros, desde prácticamente antes de sacar su segundo disco, con Houston Party.

La reedición incluye esas cosas nuevas que le meten para que los fans le encuentren un sentido a la compra, y servirá también para que, con medios y apoyo de la disquera (se supone), consigan llegar a más gente. Además, la portada es la que querían Noni y compañía, la que diseño Vanessa en su día.

Decir que los de Loja cierran el círculo tras su fichaje por el susodicho subsello, puesto que no cabe duda de que la centralita de Spanish Bombs se incendiará en el intento de llevar a los chavales a todos las salas del país. Su responsable, el arzúano Carlos Mariño, a prueba de miopía melódica, también lleva a Los Planetas. O sea.

LOS MONAGUILLOS QUE SE VAN DEL BOLO. Los Kikes, en plan king size, salen de tournée el mes que viene con Manolo Kabezabolo. El Turrón, El Babas y Bruno, más Grass (Boikot) y Yoyo, son los reforzados King Putreak que pisarán las tablas de festivales, salas y baretos de Villamediana, Guadalajara, Vitoria, Bilbao, Vigo, Ponteareas y Bueu. Bueno, en el caso de la villa de Álvaro Pino, se presentarán en el salón parroquial. Buenísimo.

ERAN VEINTICUATRO GRANADINOS, UNA GALA Y UN GALLEGO.... Esta noche he visto el nuevo vídeo de Lori Meyers, con los cameos de Jota (portero de fútbol), Antonio Arias (árbitro) y Carlos Mariño (entrenador), homenaje incluido a ese templo (angosto y) roquero donde los haya, el Ruido Rosa. Dilema es, quizás, la canción que más me gusta de Hostal Pimodan. Al loro con la foto de la izquierda, cojonuda, y si falla el youtube pueden ir a la página de los chavales y, allí, descargarse el archivo visual y leerse la crónica (con fotos surtidas) del partido del siglo: a saber cómo estarían (ni Mágico).

Por cierto, mañana me voy a nuevaolear con Camille al Cesc Pompeia, o sea, donde Chiang Kai-Chek perdió el peine.

SIPI, SIPI, SIPI, SIPI, SIPI, SIPI, SIPI, SIPI, SSIPI... ¡¡¡NOPI!!!. - Te lo cambio por...
- Una postal de Islandia.
- No tengo.
- Una oca.
- Tira, tira...
- No sé. Tienes el cromo de la Guðmundsdóttir.
- Sipi.
- Yo también.
- Merde.
- A ver, ofréceme algo que me compense desprenderme de ella. Porque ojito: desprejuicida, naif, simpática, versátil, fou, inteligente, dulce, creativa, infantil, picarona, guapa, creíble y francesa.
- Venga, hombre, me estás pidiendo el álbum entero.
- No te pido nada: te estoy ofreciendo a Camille.
- ...
- Entonces, ¿qué de qué?
- Joder... Pero cuéntame, y ¿cómo fue su concierto?
- A ver por dónde carallo empiezo...

GAGAPA BLOG: LANCASHIRE, LIVERPOOL, UNITED KINGDOM.. Have you ever wondered how is to be inside the mind of the people you encounter in the street? And what is even more intriguing: Why do they act like that?

Brigado Perón tiene blog. Escribe en inglés, pero no se preocupen: si fuese en español, intuyo que no sería mucho más inteligible. En todo caso, no lo he leído porque estoy liado, aunque quizás me haya liado por no estoy leído. Si ya están acostumbrados a sus comentarios en MVCUC, todo bien. Si no, vayan al ambulatorio y consulten la carta de vacunas. O de porcinas, ja, ja, ja.

(Siempre me ha parecido ridículo reírse a golpe de tecla, pero cómo expresar si no algo tan risueño como la risa. Brigado, Perón, tal vez usted tenga la solución).