«MODERN TIMES». BOB DYLAN. Decíamos ayer... que cualquier día de estos Dylan sacaría un disco. Nadie lo echaba de menos, porque cuando uno quiere Dylan ahí están sus viejos discos, pero nadie se atreve a decirle “¡Basta! No es necesario. No hace falta más”. Y no será Main Street la calle en la que se cuelguen los carteles celebrando su retirada, pero tampoco aquí llueve confeti por la publicación de este «Modern Times».


Una vez alcanzada la cumbre sólo cabe el descenso, caer y volver a subir, pero a medida que pasan los años las piernas van fallando, o en el mejor de los casos le cogen gusto al llaneo y ya no cabe esperar grandes hitos. Es cierto que no hay cristiano, (o judío en este caso) que aguante 44 discos a piñón fijo. También es cierto que no hay cristiano, judío o musulmán que quiera 44 discos de nadie. Al menos yo, que reconozco en Dylan a uno de los músicos más determinantes en la historia de la música rock estoy empachado. Acepto pulpo como animal de compañía, acepto que éste es un gran disco, pero ya no me cabe más Dylan.


Tiempos modernos, nos anuncia el título en un guiño cargado de ironía para un disco cargado de blues-country. Y lo dice él, que hace cuarenta años nos anunciaba que los tiempos estaban cambiando. No es cierto, Bobby, tú te has quedado.


El caso es que el verano se nos escurre de los dedos entre disco y diSco, y éste ha sido el primero en caer entre mis zarpas de lobo hambriento. Nadie nos echaba de menos pero espero con impaciencia que alguien se atreva a decirme ‘¡Basta!’ y convoque a las hordas dylanianas para darme mi merecido por atreverme a sentir pereza al ver cómo un dinosaurio da sus últimos coletazos, por más que lo haga con suma elegancia. Afilad vuestros cuchillos, la veda está abierta.




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KIM, QUÉ?
. Nos han mentido. A todos. Y yo me he dado cuenta. Esos Pixies que exprimen la nostalgia prematura de los indies maduros (casi mohosos), son unos impostores. Se han currado el repertorio, pero han descuidado la imagen. ¿Quién puede creerse que ESA es Kim Deal?
Las drogas le han hecho mucho mal a esta chica. Que las haya dejado nos ha hecho mal a nosotros.

Gigantic, a big big love.

«BEGIN TO HOPE». REGINA SPEKTOR
. Me he echado novia. Se llama Regina y es divina. Rusa, guapa y pequeña. Se ha instalado en mi casa y me ha plantado un piano de cola en el salón porque dice que ella sin su piano no va a ninguna parte. Es un engorro, porque en mi sala apenas cabe un casiotone. Pero me da igual. La chica me canta canciones todas las noches, y por ahora me tiene entretenido. Es divertido, escuchar desde el pasillo (ella y su piano han invadido mi espacio vital), y tratar de adivinar antes de que empiece a acariciar el instrumento – el piano, insisto- si esa noche estamos abducidos por Tori Amos o por los Moldy Peaches. Ella es así: bipolar. Lo que no le niega nadie a mi Regina es que sus onomatopéyicas canciones tienen una puntería melódica de tres pares…
Yo le digo que en un mundo mejor sus canciones podrían sonar en cualquier radiofórmula, pero a ella le da igual. Y a mí.
Cualquier día me pondrá los cuernos con Adam Green.

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«I AM NOT AFRAID OF YOU AND I WILL BEAT YOUR ASS». YO LA TENGO
. Tal y como está el patio sería mezquino pedirle a un grupo algo más que un buen disco. (Silencio) Seamos mezquinos. Pidamos más. Yo la Tengo se han labrado sin falta de azada la reputación de grupo infalible. Admirables y admirados músicos, con un estilo propio que es la ausencia del mismo o la mezcla de varios (nada que ver con el mestizaje gracias a Dios), sus trabajos son una guía turística por géneros más o menos subterráneos. Aquí un mantra espacial de nueve minutos, allá un guiño de pop desenfadado, acullá un qué se yo de guitarras afiladas. Bien trabajado, bien interpretado, bien cantado y a varias voces.
¿Dónde está el pero? Que éste es un disco tan bueno o tan malo como «I Can Hear the Heart... », «And Then Nothing Turned...» o «Summer Sun». Son ellos otra vez, haciendo lo mismo, igual de bien, igual de compacto, igual de brillante. Igual.
Nunca fallan, pero ya no sorprenden.

yolatengo.com