MEJOR QUE NO ME LO EXPLIQUES. Intento seguir la trama que publica El Mundo desde hace meses sobre los explosivos del 11-M. De verdad que pongo interés: cuando parece que he entendido dónde está el problema, me lío con la nitroglicerina y la goma-2 que no es goma-2 sino goma-2 ECO, y con el eco confundo los TEDAX con Transhorras y el Chino y ya no sé dónde estaba la dichosa furgoneta ni qué tiene que ver Legánés con todo esto.

El periodismo de investigación en serie tiene ese problema: el periodista sabe muchísimo más que tú, la policía y el juez, y desciende a detalles que al final no dejan ver el bosque. La infografía tampoco ayuda, y los artículos presumiblemente aclararatorios marean y empañan con sus preguntas la verdad monda y lironda.

El esoterismo inunda el periodismo.

LA PLENITUD. Cuando falleció la escritora británica Muriel Spark la trajimos aquí: era la época en que morían como moscas con sólo leerles. Esta vez se puede leer después.

Pre-Textos publica La plenitud de la señorita Brodie. Es un buen pretexto. Se trata de una de sus mejores novelas. Habla de saber cuándo uno está en la plenitud de su vida, pero sobre todo de cómo vampirizar a un grupo de niñas para convertirlas en la crème de la crème y fracasar estrepitosamente.

El colmillo de Muriel Spark no tiene igual en este hemisferio (del otro, no sé). Pero, curiosamente, no hay cinismo, sino un tratamiento cómico de las cosas más serias para revelar su auténtica faz.

La frase: "Los filisteos se nos echan encima".

COLAS RUSAS. Calle Uhagón (que fue un alcalde), edificio de la Policía de Bilbao. Todos los santos días, una doble cola serpentea a lo largo de la acera, y a veces da la vuelta por Gordóniz. Gente que pone en orden sus papeles. Inmigrantes con botellas de agua. El sol pega de lo lindo toda la mañana. Horas y horas de espera. Hay quien acampa para coger buen sitio.

Así, día tras día, año tras año. Los periódicos locales ya incluyen el reportaje veraniego en sus plantillas, entrevistando a sujetos de la cola, indagando desde qué hora están allí. "Falta personal", se excusa un portavoz de la policía. "Estamos pensando en dar cita por teléfono".

Estamos pensando. Las colas no son de bilbainos, porque hace tiempo que se habrían amotinado. Pero los sin papeles o con papeles a medio cocer no pueden quejarse. No se quejan, de hecho. Están in the paradise, o al menos a sus puertas, y no pueden permitirse el lujo de cabrear a sus ángeles guardianes.

Prepotencia de la policía. Cómo quieren que nos caigan bien.

SOROLLA EN LOS ALEDAÑOS. Sin que sirva de precedente, nos trasladamos a San Sebastián, la playa de Bilbao (y de Pamplona). Ya que Sorolla está de moda en el blog, traemos hoy a colación (menuda palabrita) su óleo del rompeolas. Para ayudar a la memoria histórica (que se está transformando en histérica) recordaremos que Sorolla en persona se personó en San Sebastián en los veranos de 1917 y 1918. Algo vio allí.

Los catálogos no explican si el propio Sorolla hizo un Sorolla aprovechando un día de sol.

ESCUELA DE CALOR. Los habitantes de Agusacalientes (México) se llaman hidrocálidos. Que Dios se apiade de ellos.

Y no me da para más el sofoco. Soy un sofocófobo.

MÁS ROSA. El periódico líder en estas tierras, capaz de defenestrar entrenadores de fútbol y de ofrecerte kilos de papel los domingos, comienza a publicar su suplemento de verano. Al anunciarlo, la promoción apuesta por un contenido "más rosa".

No se está hablando de política, sino de frivolidad. El verano es ya sinónimo de desmadre, de ocupaciones ligeras. Para eso, qué mejor que la prensa vire al rosa (¿dejando el amarillo?).

Hay otros veranos, sin embargo. Gente que recorre la geografía en vespa, gente que aprovecha para dar un empujón a su tesis, gente que se va al Tercer Mundo para echar una dudosa mano. Gente que huye de los sanfermines, de las playas. Gente poco rosa, vamos.

Para ellos, no hay prensa en verano. Ni falta que les hace.

PATRIMOÑO. El Puente Colgante ya es patrimoño, no sólo de Portugalete, sino de la Humanidad. No significa eso que toda la gente tenga derecho a usarlo gratis, sino que puede admirarlo gratis.

Se equivoca hoy la prensa al recordar eso de "No hay en el mundo, leré, puente colgante, leré, más elegante, leré, que le de Bilbao". La canción no se refiere al puente de Portugalete, sino a uno anterior en el mismo Bilbao. Si la prensa de Madrid se equivoca en cosa tan sencilla, ¿qué no hará en cosas más complicadas de las que no quiero ni puedo hablar?