THANKS. Marta lleva meses diciéndome que debería contestar a los comentarios de este blog. Que diga algo. Que casi todos los del Bestiario lo hacen. Que una bitácora consiste precisamente en eso, en una suerte de conversación a mil bandas. Que los lectores van a pensar que soy un puto depresivo inaguantable y antipático, un huraño, un maleducado que se cree el Marlon Brando de las letras en su jodida torre de marfil…

- No es eso, Marta –le digo a veces, cuando no me queda otra que hacerle caso-. Lo que ocurre es que no tengo tiempo. Que ya las paso putas para subir siquiera mis posts, como para además contestar a quienes me leen y me escriben.

- No me cuentes tu vida, Eddi Vansi –suele responderme-, que ya me la conozco... Lo de que no tienes tiempo puedes decírselo a otras, pero yo que te vivo, yo que te veo pasar las horas muertas tirado en el sofá del salón bebiendo y escuchando música como si dispusieras de toda la eternidad, sé que lo que me estás diciendo es una excusa barata, un déjame en paz, Marta, que bastante tienes con lo tuyo.

Y sí que me vive, sí. Y me conoce con más detalle que yo mismo. Y me soporta. Y tiene más razón que un santo, en el caso de que los santos existan y razonen. Lo de que no tengo tiempo es una jodida excusa, sí.

- No tengo ganas, entonces –le dije.

- Eso es más cierto, Eddi. No tienes ganas. No te gusta. Te revienta bajar a la realidad y dar siquiera las gracias a quienes se molestan en leerte, como si al hacerlo perdieras… No sé, ese halo que te gusta ponerte de maldito, de gruñón, de invisible.

- ¿Las gracias? No me jodas, Marta. ¿Qué jodido escritor me ha dado a mí las gracias por leerle? ¿Fante? ¿Miller? ¿Quién?

- No es lo mismo, no confundas y no seas grosero, coño. Esa gente no escribía blogs ni sus lectores tenían la posibilidad de escribirles comentarios a sus textos.

- Estoy seguro de que cualquiera de esos autores se limpiarían el culo con mis comentarios, Marta. Un escritor no puede entrar en los dimes y diretes, como si su obra fuera un puro cotilleo. Un escritor bastante tiene con lo suyo, con sacar de sus jodidas tripas algo inteligible. A ver si te crees que escribir es fácil...

- Lo que es fácil es pasar de todo.

- Y echar la bronca.

- Mira, haz lo que te salga de las narices. Yo te digo que toda esa gente que te escribe se merece cuando menos que les des las gracias, pero tú mismo. No pienso volver a meterme en tus asuntos.

- Dios te oiga...

Y, bueno, va, me rindo. Me rindo por no oírte, Marta. Ser agradecido tampoco cuesta nada y además, en esta ocasión, tienes razón.

Gracias.

Gracias a todos los que os tomáis la molestia de leerme y escribirme.

Tal vez algún día esté sobrio y me dé el punto de decir al Puñalón que tenemos que emborracharnos juntos, a Cibeles que agradezco su ironía, a Malditos Tacones que me enseñe Granada con sus ojos, a Jimena que es un placer, al Dr. Strangelove que me pasaré por su consulta para discutir de títulos y de cine, a Patxy, a Ballesta y a Num y a Eloise que me gusta verlas aquí, a David Miles que qué sería sin su música, a Tulipa, a Matías, a Yrasema, al irlandés, a ti mismamente...

Gracias.

Estáis invitados a mi bar, si alguna vez tenéis sed, o ganas de estrechar la mano de este jodido cabrón cascarrabias.