LA FUENTE VIRTUAL. Paseaba por el parque del Retiro.Hacía calor a la hora de la siesta.
En La Rosaleda no hay sombras pero si una fuente que invariablemente me despierta la sed. No había nadie. Metí la cabeza en la pila, abrí los ojos y pensé: este es un mundo muy limitado, para peces pequeños y tontos.
Cuando me incorporé, tenía una extraña sensación de sordera. Abrí los ojos y el mundo había desaparecido. Sólo estábamos la fuente y yo. Levanté la mano del borde y esta acabó por esfumarse como todo lo demás. Traté de respirar pero tampoco había aire.

UN DÍA PERFECTO.. Domingo. 10: 30 a.m.
Al salir de casa para un taxi. Detrás viaja un tipo consumido y con gafas que tiene algo como una venda en la garganta. El conductor me pregunta: ¿ un sitio por aquí que se llama el “Siete de Oros”? Le digo que no tengo ni idea. Por esta zona conozco el “Bum-Bum” el “Cóctel” y el "Chakal”, pero ningún “Siete de Oros”. Quizá en la calle Cartagena - le digo-. El pasajero intenta explicarse pero la voz sale como el aire de un balón escapando por una cuchillada. Apenas le entiendo. El taxista traduce: “dice que en Cartagena no es”. Me miran como si hubiera confundido a un jugador con un putero. Las gafas, de “culo de botella” multiplican el desprecio y la ansiedad. Me encojo de hombros y siento que estoy desahuciando a un tipo con cáncer de garganta. El taxi acelera desesperado acechando letreros, pero a estas horas hay ya demasiada luz para verlos bien.
En alguna parte, bajo una lampara amarilla que alarga la noche, comienza una partida. Falta uno pero ya han repartido cartas.