DISCOS QUE VIAJAN Y QUIEREN SER ESCUCHADOS. Aturullado ya de tantos Strokes, me decido a poner a Quique González cuando se cuela Wilco en el aparato. Supongo que estaría archivado en el reproductor. Encima de la torre, una ídem de cedés. Oh, la sobreinformación.

Escucho más música en São Paulo en conciertos y bares que en mi casa, que no es una casa sino un apartamento situado en la vigesimocuarta planta de un edificio cuyo balcón da al este de esta metrópoli. He comprado discos que no he abierto. Me han grabado discos que no he escuchado. Me da pereza abrir el portátil y rebuscar en todos aquellos archivos sonoros que me bajé en Londres, tiempos en los que vívia como un chino.

Cuando me fui a la capital británica, metí en una maleta de tamaño mediano, tirando a pequeño, sólo un disco de Javier Ruibal que me había regalado Paco en su visita a Roma. Paco, también conocido como Caño, me trajo varios recopilatorios de su propia cosecha, con portadas cuidadas y canciones escogidas. Gracias a él conocí a Ruibal.

Tiempos de facultad y escapadas a la sala Galileo a ver al del Puerto, a Javier Krahe, a Faemino y Cansado y a otros. Cerca de allí pillaba Revólver, la mítica. Tiempos de independencia y fugas al sótano oscuro a ver a Los Planetas, El Inquilino Comunista, Australian Blonde, Automatics o Elastica, que había traído como teloneros a unos por entonces prácticamente desconocidos Supergrass.

También vimos a Los Coquillos. Aquéllo si que era indie por necesidad, de Las Canteras al Foro, banderas canarias y un gallego subido al escenario, mangándole la púa a Ginés y arrebatándole su micrófono para cantar borracho, borracho hasta el amanecener, muy borracho...

A Londres, decía, sólo me llevé aquel Pensión Triana pacopirata y, por error, ya que iba dentro de una grabadora, una cinta de Fabrizio de André que me había grabado Andrea Carvelli en Roma. Cómo te echo de menos, porca putana.

Hay dos tipos de viajeros: los que se acostumbran a su maleta y los que tienden a reducirla. Yo soy de los segundos. Cargo con mi casa a cuestas y procuro viajar con lo necesario. Después de un mes en tu nuevo destino, percibes que un tercio de lo que has llevado, si no más, es prescindible. Inconscientemente, rellenas ese tercio de supuesto vacío con un tercio de nuevos objetos teóricamente útiles. Antes de volver al hogar, que es el hogar de la familia Bruñulf, percibes que te sobra un treinta y tres por ciento y que la maleta es la misma de siempre.

Mi vida discurre bebiendo tercios y dejándome treinta y tres por cientos por ahí adelante.

A São Paulo sólo me traje discos grabados. Otros han llegado por correo. Algunos me los han tostado aquí. Y sí, he comprado algunos, de los que no voy a hablar ahora. Porque en este post pretendía charlar de la sobreinformación, de la contaminación sonora, de las galletas polvorientas que alfombran el suelo de mi habitación. Y de que cuando me aturulla, o aturrulla, el earth este de los Strokes me voy a por la pila de cedés, los coloco encima de la torre y ahora los repaso:

- Éste disco de Cornelius, apodo del diseñador de vestuario Keigo Oyamada, me lo grabó Pedro. Lo sé por esta dejada caligrafía estampada en el cedé. Título: Fantasma.

- Los jóvenes mueren antes de tiempo. Me lo grabó Manuel Pazos en Madrid. Los dos primeros discos de Deluxe se quedaron en un puente de Richmond.

- Me gusta (otra vez Pedro) el garabato de First (tachado New) Impressions Of Earth. El último de los Strokes.

- Josele Santiago. Maqueta de Las golondrinas etcétera. Me lo grabó la gente del Foro. Ercoco, creo.

- Los Enemigos. Grabación de la actuación de los madrileños en el Festimad 2001. Registrado por partida doble por Ercoco y Marta, del Foro, si mal no recuerdo. Gracias, chavales.

- Oscura la habitación y tú en la cama, te robé estas canciones. Lavapiés. Wim Mertens. El Cabaret Galactic, de Pascal Comelade. Intervention Divine, de Elia Suleiman.

- Lori Meyers. Hostal Pimodan. Me lo dio Noni una noche en el Ruido Rosa, Granada.

- Franco Battiato. Una recopilación que me grabó Luca, con un precioso regalo: la canción final la interpreta él. La grabó en su estudio de Ostia, litoral romano. Este disco me lo dio después de que le robasen la furgoneta. En ella, estaban el Transformer y el New York, de Lou Reed, y I'm Your Man, de Leonard Cohen. El coche apareció, pero los discos, no. Bueno, parece ser que no se llevaron el de Èlena, que no tenía carátula, pero Luca terminó extraviándolo. Me olvidé de decir que los cuatro eran míos. No he vuelto a comprar ninguno.

- Fabrizio de André. Mi innamoravo di tutto. Me lo grabó Carlo Gazzi en Lavapiés. Ho voglia di vederti, cabrón.

- Cat Empire. No sé ni qué álbum es. Pedro. São Paulo.

- Aquí te quiero ver. The Postal Service. Give Up. Matthew, cómo no, en Londres. O si no me lo mandó por correo a Madrid o me lo trajo personalmente... Me encantan. Como también me gustan Death Cab For Cutie.

- Fabrizio de André. Non al denaro, non all'amore, nè al cielo. Estos acentos no hay Mao que los entienda. Carlo, de nuevo.

- Bueno, ahora suena Quique González. Manuel, en su estudio de Madrid. Kamikazes enamorados, Pájaros mojados y Personal. Grande. Manuel y Quique. Los dos. Salitre 48 lo he escuchado muchas veces en un bar de Lavapiés de cuyo nombre prefiero olvidarme. La noche americana lo tengo a miles de kilómetros de aquí. No se si me agenciaré cuando vuelva a España Ajuste de cuentas, el directo. Como anécdota, Manuel y servidor estuvimos en Salitre, 48. En la misma casa donde fue compuesto el disco. En aquel estudio vivió David e Inés justo cuando se mudó Quique. La intrahistoria de la música.

- Un cedé blanco con Bruñulf en letras mayúsculas. No comment.

- Cinderella me grabó el I Might Be Wrong Live Recordings. Radiohead es una de mis bandas favoritas pero me desenganché después del tercer disco. Todavía no sé por qué.

- Here Comes Summer... Cosecha londinense. De las bodegas de Will & Lucy. Me encantan los discos que me graban. Éste no sé ni lo que tiene dentro, pero la galleta es roja y tiene un corazón negro pintado. Con ellos, descubrí muchas cosas. Son la vanguardia.

- Manuel Pazos se equivocó cuando escribió el título y se le escapó un cruzando. En realidad, Pablo Novoa Cruza el Atlántico. El actual subtítulo de Mi vida como un chino es un pequeño homenaje.

- Gonzales Uber Alles. Carlo, de nuevo. Más Badmarsh & Shri. Más State of Bengal.

- El recopilatorio Bar Pekeño Salvaje, de Ministers, The Vientre, Huevos Canos y King Putreak. Me lo dieron los Kikes y es el único original que me traje. Antes, me despisté.

- Wilco. Manuel Pazos me grabó A Ghost Is Born. Tremendo concierto en Aqualung. ¿Os acordáis, Enrique y Naiara?

- Letra temblorosa y burbujas. Me lo grabé yo mismo, analfabeto digital, y de la tipografía se encargó Carlo. Una recopilación de Wilco bajada de mi ordenador. La primera canción es un sindiós. No funciona y hay que pasar a la segunda. Y me jode, porque es muy buena, pero me jode más todavía no acordarme de su nombre.

- Minotaur Shock. ¿Carlo?

- The Flaming Lips. Yoshimi Battles The Pink Robots. Pedro.

- Tied & Tickled Trio. Molan. Me lo grabó Carlo, lo que me hace pensar en que este chaval se merece un monumento. Grazie, caro.

- Bueno, bueno, bueno... Me asaltan las lágrimas. Escrito y subrayado: Matías. Abajo, con la ce de copyright por delante, Naiara Records With Love. Yo también te quiero, chata.

- Los Delinqüentes, escrito con ce y u. De los últimos tiempos en Lavapiés.

- Un cedé que teóricamente contiene un vídeo que nunca he visto y del que no procede hablar. Gracias, Lucky.

- Dentro de una caja, dos discos sin rotular. Una habitación.

- Una caja rosa, una recopilación y un show de Vive la Fête. Obrigado, Fabio.

En mi cuarto, discos por el suelo. En mis teclas, la pereza.

Feliz noche.

CAOS SOCIAL O CÓMO ENTENDER RÍO DE JANEIRO.. Un irónico texto escrito en portugués que bien puede servir para comprender la idiosincrasia de la violenta y bella ciudad carioca. Sin cursivas para facilitar la lectura. Vale la pena.


AL QAEDA QUERIA EXPLODIR O CRISTO REDENTOR

Washington-CNN Special

Documentos mantidos em sigilo pela Polícia Federal do Brasil revelam que a Al Qaeda, de Osama bin Laden, ordenou a execução de um atentado no Brasil. O alvo da ação seria a estátua do Cristo Redentor, um dos símbolos mais conhecidos do Rio de Janeiro. Bin Laden destacou dois mujahedins para o seqüestro de um avião que seria lançado contra a "estátua-símbolo dos infiéis cristãos".

Os registros da Polícia Federal dão conta de que os dois terroristas chegaram ao Rio no domingo, 5 de setembro, às 21h47m, num vôo da Air France. A missão começou a sofrer embaraços já no desembarque, quando a bagagem dos muçulmanos foi extraviada, seguindo num vôo para o Paraguai.

Após quase seis horas de peregrinação por diversos guichês e dificuldade de comunicação em virtude do inglês ruim, os dois saem do aeroporto, aconselhados por funcionários da Infraero a voltar no dia seguinte, com intérprete. Os dois terroristas apanharam um táxi pirata na saída do aeroporto, sendo que o motorista percebeu que eram estrangeiros e rodou duas horas dando voltas pela cidade, até abandoná-los em lugar ermo da Baixada Fluminense. No trajeto, ele parou o carro e três cúmplices os assaltaram e espancaram.

Eles conseguiram ficar com alguns dólares que tinham escondido em cintos próprios para transportar dinheiro e pegaram carona num caminhão que entregava gás. Na segunda-feira, às 7h33m, graças ao treinamento de guerrilha no Afeganistão, os dois terroristas conseguem chegar a um hotel de Copacabana.

Alugaram então um carro e voltaram ao aeroporto, determinados a seqüestrar logo um avião e jogá-lo bem no meio do Cristo Redentor. Enfrentam um congestionamento monstro por causa de uma manifestação de estudantes e professores em greve - e ficaram três horas parados na Avenida Brasil, altura de Manguinhos, onde seus relógios são roubados em um arrastão. Às 12h30m, resolvem ir para o centro da cidade e procuram uma casa de câmbio para trocar o pouco que sobrou de dólares.

Recebem notas de R$ 100 falsas, dessas que são feitas grosseiramente a partir de notas de R$ 1. Por fim, às 15h45m chegam ao Tom Jobim para seqüestrar um avião. Os pilotos da VARIG estão em greve por mais salário e menos trabalho. Os controladores de vôo também pararam (querem equiparação com os pilotos). O único avião na pista é da TAM, mas está sem combustível.

Aeroviários e passageiros estão acantonados no saguão do aeroporto, tocando pagode e gritando slogans contra o governo. O Batalhão de Choque da PM chega batendo em todos, inclusive nos terroristas. Os árabes são conduzidos à delegacia da Polícia Federal no Aeroporto, acusados de tráfico de drogas, que tiveram plantados papelotes de cocaína nos seus bolsos.

Às 18 horas, aproveitando o resgate de presos feito por um esquadrão de bandidos do Comando Vermelho, eles conseguem fugir da delegacia em meio à confusão e ao tiroteio. Às 19h05m, os muçulmanos, ainda ensangüentados, se dirigem ao balcão da VASP para comprar as passagens. Mas o funcionário que lhes vende os bilhetes omite a informação de que os vôos da companhia estão suspensos. Eles, então, discutem entre si: começam a ficar em dúvida se destruir o Rio de Janeiro , no fim das contas, é um ato terrorista ou uma obra de caridade.

Às 23h30m, sujos, doloridos e mortos de fome, decidem comer alguma coisa no restaurante do aeroporto. Pedem sanduíches de churrasquinho com queijo de coalho e limonadas. Só na terça-feira, às 4h35m, conseguem se recuperar da intoxicação alimentar de proporções eqüinas, decorrente da ingestão de carne estragada usada nos sanduíches. Foram levados para o Hospital Miguel Couto, depois de terem esperado três horas para que o socorro chegasse e percorresse os hospitais da rede pública até encontrar vaga. No HMC foram atendidos por uma enfermeira feia, grossa, gorda e mal-humorada. Debilitados, só terão alta hospitalar no domingo.

Domingo, 18h20h: os homens de Bin Laden saem do hospital e chegam perto do estádio do Maracanã. O Flamengo acabara de perder para o Paraná Clube, por 6x0. A torcida rubro-negra confunde os terroristas com integrantes da galera adversária (que havia ido de Kombi ao Rio ) e lhes dá uma surra sem precedentes. O chefe da torcida é um tal de "Pé de Mesa", que abusa sexualmente deles.

Às 19h45m, finalmente, são deixados em paz, com dores terríveis pelo corpo, em especial na área proctológica. Ao verem uma barraca de venda de bebida nas proximidades, decidem se embriagar uma vez na vida (mesmo que seja pecado, depois disso tudo... Alá que se ferre!). Tomam cachaça adulterada com metanol e precisam voltar ao Miguel Couto. Os médicos também diagnosticam gonorréia no setor retofuricular inchado (Pé de Mesa não perdoa!).

Segunda-feira, 23h42m: os dois terroristas fogem do Rio escondidos na traseira de um caminhão de eletrodomésticos, assaltado horas depois na Serra das Araras. Desnorteados, famintos, sem poder andar e sentar, eles são levados pela van de uma Ong ligada a direitos humanos para São Paulo .

Viajam deitados de lado. Na capital paulista, perambulam o dia todo à cata de comida. Cansados, acabam adormecendo debaixo da marquise de uma loja no Centro. A Polícia Federal ainda não revelou o hospital onde os dois foram internados em estado grave, depois de espancados quase até a morte por um grupo de mata-mendigos. O porta-voz da PF declarou que, depois que os dois saírem da UTI, serão recolhidos no setor de imigrantes ilegais, em Brasília, onde permanecerão até o Ministério da Justiça autorizar a deportação dos dois infelizes, se tiver verba, é claro.

Os dois consideraram desnecessário terrorismo no Brasil e irão sugerir um convênio para realização, no Rio e São Paulo , de treinamento especializado em caos social para o pessoal da Al Qaeda.

EL OTRO.. No conozco los nuevos informativos de las cadenas que han irrumpido últimamente en el panorama televisivo español. Vi, eso sí, la entrevista que Gabilondo le hizo a Rajoy y me gustó. Pero si hablamos de telediarios realmente alternativo, he aquí Telenoticies Delfí.

ME DUELE SÓLO CON LEERLO.. El periodista Nacho Mirás se crece en rabudo.com cuando tira de hemeroteca oral para dar cuenta de inenarrables anécdotas de un micromundo escrito en tiempo pretérito. Agárrense bien los machos y no se pierdan la última, titulada La ficción superada.