www.bestiario.com/eddivansi/d.php?id=51

PRÓXIMA ESTACIÓN LAS MUSAS. No sé si ha sido por las hostias que me dio el subnormal aquel que acosó a María, o por algún golpe en la cabeza que me di de pequeño, o porque el pozo se ha quedado seco, o que realmente no tengo ni he tenido dentro de mi jodida cabeza ni una puta idea que plasmar en un papel, pero la verdad trasvisible, como diría Salinas, es que de un tiempo a esta parte no escribo ni a tiros, coño.

No sé qué pasa, porque lo he intentado de todas las maneras, a todas las jodidas horas, borracho y sobrio, sentado y de pie, en el bar o en mi cuarto, con ganas o sin ellas, y el puto relato redondo que debería escribir, ése que me va a arrancar de cuajo la rutina, no me sale.

La creación tiene estos riesgos, claro, y no tienes más arnés que tu paciencia, ni más red que la de tus lectores.

Escribir no es lo mismo que encofrar o que servir copas, o que cualquier otra profesión digamos más tangible. Uno no tiene la misma seguridad de que va a hacer bien su trabajo, ni siquiera de que lo vaya a hacer.

Uno confía en que será capaz de hacerlo, tiene esa esperanza, pero se mueve a tientas dentro de una niebla, y más si trabajas mil horas de camarero y te pones hasta arriba de ginebra, y tienes la cabeza llena de jodidos pájaros y de Marta y Cleo y María, y cualquier mujer como medida de todas tus cosas.

Ojalá escribir fuera tan fácil como pegarse un buen polvo.

Que a uno le invita Bestiario a escribir un blog como dios manda y dice que sí, que sin ningún problema, como si tuvieras los textos archivados en tu cabeza y fuera tan sencillo como cortar y pegar. Pero luego te pones delante de un papel a sacarlos, casi siempre a deshoras, y a veces es fácil y a veces cuesta y otras veces es imposible sacar nada digno, te pongas como te pongas.

Y da igual lo que hayas escrito antes.

Da igual que seas un autor consagrado o un santo desconocido.

Da igual que te acompañe Miles Davis.

Da igual que te fumes mil cigarros y eches el humo como haría Henry Miller.

No puedes.

Hoy (y ayer, y anteayer, y a lo peor mañana) no puedes.

Y no hay más que rascar.

Así que, más te vale irte de putas que empeñarte en esto, Eddi Vansi, te dices.

Y, vale, eres consciente de que todos los artistas atraviesan épocas de sequía; que de pronto se quedan varados como barcos en desiertos o botellas vacías, y que ya pueden intentarlo, que no hay un puto dios que le saque una palabra al boli. Sabes que le pasó a Cervantes y a Boris Vian, a todos los grandes, y que eso tendría que servirte de consuelo; pero yo soy un puto camarero, joder, no me dedico a esto, y a mí no me consuela nada ni nadie en estos días que llevo intentando manchar una cuartilla siquiera con dos párrafos, y no puedo quitarme de encima la jodida sensación de que, en mi caso, no hay más cera que la que arde, y que el último texto que escribí va a ser definitivamente el último texto que escriba Eddi Vansi.

Eso pienso, joder, en estos días: que soy un jodido perdedor a tiempo completo.

Nadie lo nota, ni siquiera yo cuando me afeito; pero con esos pensamientos vivo y me levanto y voy y vengo y entro y salgo y soy.

Y me voy de putas o de copas a vivir lo que no escribo con el deseo inconsciente de que pase el tiempo, qué remedio, y que aparezca la musa y no vuelva a jugar al escondite conmigo. O que se materialice en una ramera pelirroja de ojos profundos, cojones, y por lo menos me haga feliz en una cama de pago.

Y sé que vuelve. Sé que al final la inspiración vuelve, qué coño, como siempre; y que me pillará trabajando. No como querría Picasso, claro, sino detrás de una jodida barra de bar, como suele ser costumbre.

Pero sigo entrenándome.

Y sé que después en mi casa pondré jazz, me sentaré donde siempre, cruzaré las piernas como las suelen cruzar los escritores, abriré una botella de vino bien fría, brindaré por ti y por todos los ausentes, daré un trago, me encenderé un cigarro, y con todo el regusto de ese fracaso donde vivo, escribiré un texto de putísima madre.

Pero no me acostumbro, joder.

[Versión para imprimir] [Enviar]

Publicado el sábado, 28 de octubre de 2006, a las 0 horas y 02 minutos


[1] Y es que.... Está todo por escribir, mi querido Eddi Vansi.
Comentado por MalditosTacones | 28/10/2006 10:24 | www.lapuntadeltacon.blogspot.com
[2] Pues yo.... cuando estoy en esos días, me pongo a toda pastilla a Janis Joplin y antes de estar masticando adrenalina y de que lleguemos juntos al orgasmo estoy escupiendo letras como quien vomita las resacas de toda una vida y otras tres vidas más... pero claro, en JJ hay mucho talento y algo tiene que contagiarse... pero quien no ha sentido eso de "soy un jodido perdedor a tiempo completo" cuando las jodidas letras se te quedan encañonadas en la puta inconsciencia... piensalo, al menos tras la barra siempre tendras una servilleta y un boligrafo con el que ir anotando metaforas, telefonos y miradas... suerte Eddi Vansi
Comentado por Avalon | 28/10/2006 11:48 | http://www.extincion.org/avalon/
[3] Textos meteorológicos. Oiga señor Vansi, a mí como si se pone a escribir del tiempo, pero escriba cojones.
Comentado por el irlandes | 28/10/2006 15:44 | www.solomenosmola.blogspot.com
[4] SCATERGORIES. Esto es como el juego del Escatergories, o cómo coño se escriba. Se le acepta cualquier cosa, a cualquier hora del día, y de la manera que usted deseé, porque ya lo tenemos mitificado. Y hoy, que realmente no habla de nada, también le salió el texto cojonudo, así que no se preocupe de musas que se venden por unos cuantos euros de mas que usted no puede pagar, porque al final, fíjese, todo le queda bien. Que me gustaría saber de Marta, y de María, y de lo que le cuentan en la barra, y de su vida, pues sí, pero eso es su vida, y lo que usted decida contar estará bien, y lo que se guarde, también, le queremos igual. Tiene ese don que tienen los perdedores, cae bien a los que estamos en deuda con la vida.
Un placer, le digo. Como dice el irlan, usted escriba, que al final, siempre sale algo, y la nota no la ponemos nosotros, desgraciadamente su cerebro es sabio y se la pone el solo.
bss, cuídese, mucho, y pase de musas de cabellos pelirrojos, que esas le llevan al vino, y del vino al subsuelo, y otra vez a tocar fondo y resurgir, y eso es un trabajo eterno, y mal pagado.
Comentado por malefica | 28/10/2006 22:45
[5] Las musas borrachas. Las musas borrachas, eso es lo que uno se encuentra cuando el blanco del papel o de la pantalla te ciega y las letras no salen y a golpe de whisky. Pero, por propia experiencia, cuando esto ocurre es mejor dejarlo. Olvidarse que uno a veces intenta escribir o algo parecido. Dedicarse al mundano día a día. Y, de repente, cuando uno menos se lo espera, las musas resucitan de su resaca y las letras corren, las frases vuelan y uno termina creyendo que esto merece la pena.

No sabe cuánto le entiendo, señor Vansi. Pero, por favor no abandone nunca. Al final se llega.

Un saludo.
Comentado por Dr. Strangelove | 29/10/2006 09:49 | http://elgabinete.blogspot.com
[6] Eddi Vansi. Ahora que me había puesto al día con tu vida y que me interesa, no se te ocurra dejarme a medias... Escribe, que es lo tuyo hombre, no lo dudes.
Comentado por lavecinadelquinto | 29/10/2006 16:15 | www.elvalium.blogspot.com
[7] Sin duda el típico recurso de no se que escribir y escribo de que no tengo nada que escribir. Deprimente, el más deprimente de tus textos. Podrías, por ejemplo, contarnos cómo era tu vida antes, por qué fuiste a madrid. O, también muy típico, qué coño piensas hacer con tu puta vida. ¿piensas quedarte en el bar para siempre? No tienes ambiciones Edi vansi??
Comentado por tulipandeverano | 30/10/2006 17:04
[8] QUERIDO SEÑOR EDDI VANSI. Yo, como seguidora fiel de sus textos, no le puedo perdonar que tenga épocas de vacas flacas (respecto de escribir, digo). Porque hoy en día, que pegas una patada a una piedra y salen de debajo miles de tipos que se dicen escritores, es un lujo encontrar a alguien como usted, que sabe hacer que cada segundo de sus vivencias sean también las mías.
Señor... Si usted supiera mi ilusión de niña en el día de reyes, cuando enciendo el pc y tecleo con ansia su página y tengo la suerte de encontrarme con un texto suyo. Nuevo.
Señor... Si usted lo supiera... Escribiría más.
CHAPEAU: Por hacerme buscar su nombre en la sección de novedades cada vez que entro en una librería
CHAPEAU: Por hacerme soñar con que existe un escritor que va a tenerme toda la vida atada a su escritura.
Porque yo sólo me quito el sombrero ante el mejor.
Comentado por Una lectora muyyyyy satisfecha | 30/10/2006 21:35
[9] PUTAS musas. ¡ que coño ¡ Señor Vansi, lo que tiene que hacer es follarse a la primera musa (no la salsa, no) que pase por ahí, desfogar y ponerse a lo que sabe hacer bien realmente: escribir. Las musas solo sirven para... perdón habia una musa ahí detras que queria saber la hora, bueno para eso, para dejarle a uno/a frustardo. Vamos, vamos pongase ya.
Comentado por David Miles | 31/10/2006 20:46
[10] Sana Orsolya. Ill see you in a coffin by the time your wad is spen. Sana Orsolya.
Comentado por snaorsla@pdmg.net | 06/7/2007 06:28 | Ugswteh






Ilustración de Toño Benavides
L M X J V S D
1 2 3 4
5 6 7 8 9 10 11
12 13 14 15 16 17 18
19 20 21 22 23 24 25
26 27 28 29
  
  





Bitácoras de Bestiario.com:
Afectos Sonoros | Cómo vivir sin caviar | Diario de una tigresa
El mantenido | El ojo en la nuca | Fracasar no es fácil
La cuarta fotocopia | La guindilla | La trinchera cósmica
Letras enredadas | Luces de Babilonia| Mi vida como un chino



© Bestiario.com 2004
bestiario@bestiario.com

Un proyecto de TresTristesTigres