[1] Una temporada en el infierno. He visto en las entradas pasadas que habíais dedicado una exclusivamente a la exaltación del genio poético. Bueno, por aquel entonces estaba yo de vacaciones y no me conectaba a la red, así que aunque a destiempo, voy a escribir una parrafada que lleva ya tiempo subrayada en mi último libro de cabecera. Son palabras de uno de los dos hijos que tuvo ese gran triste de alma rota que fue Baudelaire, de quien yo también, como Kerouac dice en los Subterraneos, (me cae simpático Kerouac) hubiese preferido que en su vida no fuera tan desgraciado, aunque no llegara a escribir sin el dolor rancio e incombustible que asfixió esa alma sensible (¡la gran tragedia del príncipe que perdió su reino) tan buenos versos. El otro hijo putativo del cocinero que guisa y come su propio corazón fue Lautremont ( más pallá del más allá) y junto con éste, que es el gran Rimbaud, se lo dedico y recomiendo encarecidamente al mayor exponente del surrealismo que queda en activo este país, impublicado e impúdico… Un saludo pal Pelao ¿Y quién si no?

>> Mi salud estuvo amenazada. El terror se acercaba. Caí en una somnolencia de varios días y, ya en pie, proseguí con los sueños más tristes. Estaba maduro para el óbito, y mi debilidad me llevaba por un camino de peligros a los confines del mundo y de la Cimeria, patria de la sombra y de los torbellinos.
Tuve que viajar, distraer los hechizos concentrados en mi cerebro. Del mar, al que amaba como si me tuviera que lavar alguna mácula, veía surgir la cruz consoladora. Había sido condenado por el arco iris. La felicidad era mi fatalidad, mi remordimiento, mi gusano: mi vida sería siempre demasiado inmensa para consagrarla a la fuerza y la belleza.

Una temporada en el infierno. Arthur Rimbaud

[2] No comment. Pelao, que te leo. Que leo tus secretos traperos, tus acres de llantina, tus pésames encabronados, tus suspiros malayos, tus fuegos y tus hielos, tu sensación pre-placentaria, tu chifladura blanca, tus hambres negras, tus besos de metralleta, tus amores de sal y tus odios de sol.

Pero... has quitao`los comentarios. Bueno, tú sabrás.

Un abrazo.

[3] Este post hace honor a mi nombre. Me voy a leer al pelao que jace tiempo que no le entro.

[4]

[5] Hay que joderse, aquí le personal disertando sobre mis héroes Quevedo, Kerouac, Rimbaud... y yo viendo al pavo de Endesa mordiendo con postiza y mellada dentadura a Barba Azul, o algo parecido, que no tiene el buen gusto de ponerse un parche a la hora de la cena.
Que ganas tengo de colarme en el Gijón, y degustar esa polvora sombría.

[6] Qué grande este Quevedo.. .
Yo diría que fue el primer rapero. Por sólo un tipejo tan callejero podría cagarse como lo hace en los versos.

[7] Prrrrrfffffffffffffffffffffffffffffffffffff.

Perdón.

[8] Señorita UB... .
Señorita UB
Hasta sus pedos huelen a perfume

(que diría el Quevedo)

[9] la tienes en el bote...

[10] ...mamón

[11] Para que luego diga ese cuyo apellido rima con "paella de pollo" que las letras han de estar limpias de polvo, paja y pedos.

[12] Gracias tios. Extracto del libro; 69 condones de amor (Er Pelao)
Halitosis de anís y bufones esnifando la sacarina de amapolas aceitosas, pobretas con boinas caponas y quijada apergaminada, siempre quise ser el ojo izquierdo de un arquero, siempre añoré esa azotaina que a lo mejor me hubiera enseñado a esquivar o a driblar como a peones a los neo/nazis sin tropezar sus puños americanos con mis pómulos o viceversa, es insólito que nos asombre más que alguna mujer rompa aguas que a una africanita de 10 años le abran sus piernas como a un servatillo para una ablación de clítoris, pero aquí es así, etílicos explican teoremas abstemios, los bolsillos se descosen de los peñascos que ocultamos y que con miradas de teólogo lanzamos a esas libertinas que osen de ingerir barbitúricos, ginebra y mondas de limón para abortar, aquí donde la Conferencia Episcopal construye termas y jacuzzis en las fosas comunes de los izquierdistas que sintiendo el frío del cañón en la sien, mantenían con dos guevos la mirada a los falangistas, benditos seáis allá donde estéis, ojalá sea a la izquierda de Dios.

Ese Bucefalo haciendo gargaras con agua bendita y esnifando el incienso de una libertad sin cruces, ese pepiño tapando con piropos de papel los árboles con enanismo de mi corazón igual que hizo en las aceras de Zaragoza llenando la naturaleza de banderas libertinas y secando con su dedo arrugado mis amagos de llantina, ese Pakito mamón ya te vale, abrir porterodenoche.blogspot.com y dejar a los mediocres con el ojete al aire, ahora que estaba floreciendo yo, ¡que cabrón! y Pedrito de Paz, inmensas ganas de conocerte las mias, inmenso respeto que me produce la elegancia de tu prosa. Un abrazo a todos y todas

César
El Pelao

[13] Hablando de pedos, ahí os dejo uno de los mios:. LA CAMISA DE SU ENEMIGO.

Que la mayoría de los gitanos son supersticiosos lo sabe todo el mundo.
El tio Tomás, además de ser el más supersticioso de los gitanos era también el más poderoso de ellos, el jefe de todos los clanes gitanos de la zona y conocido, respetado y temido por todos los clanes gitanos de España. Sus actividad iba desde el control de toda droga que pasaba cerca hasta la falsificación y venta de ropa, pasando por los coches robados o la prostitución de bajo standing. Sólo la organización del tio Salvador le hacía algo de sombra, banda rival que intentaba ampliar negocios en la zona.
Pero el tio Tomás estaba en las últimas. A sus setenta años recién cumplidos estaba ya para poco pues hacía unos meses le había "entrao una coza mala" que lo tenía postrado en cama y que ninguna bruja gitana del lugar acertaba a descubrir y sanar.
Había dado orden a todos sus hombres que buscaran al mejor sanador que hubiera, que buscaran en todas partes del mundo si hiciera falta y que no se escatimaran gastos para ello.
Un mes antes y por temor a que su enfermedad los envalentonara había ordenado eliminar a todos los miembros clave de la organización rival. Una escabechina de sangre y navaja que había acabado en un número de muertos todavía sin determinar pero que contaba ya con nueve entierros rivales y cuatro propios y que había dejado a la otra banda mermada de soldados.
Fue el Risitas, uno de sus sobrinos y soldados. Fue el Risitas, quien después de rajar él solo a cuatro rivales se largó al Sacromonte de Granada a buscarla. Fue él quien la encontró en una cueva rodeada de flores, velas y silencio y fue él quien la trajo de la única manera pósible: con la promesa ineludible de que el Patriarca del clan hiciera lo que élla mandase.
Y así llegó desde Granada, en un mercedez blanco y acompañada por dos melenudos y trajeados jóvenes gitanos.
Dolores "la Bendita" que así se llamaba la mujer de la que hablo era bruja seria, filósofa de la vida por vieja y sabia por lo que sus ojos habían visto. Conocedora profunda del arte ancestral de la brujería, de todos los secretos de las plantas mágicas (así las llamaba élla) y de la combinación de las sustancias esenciales. -En el tamaño de la dosis está el secreto, solía decirse la hechicera a sí misma.-
Nada más entrar en la casa del patriarca, Dolores asintió con la cabeza, lentamente y en silencio. Ya sabía lo que pasaba allí. La Boquerona, mujer del patriarca, la recibió y acompañó hasta el dormitorio. El encuentro con él fue frío, se miraron a los ojos y ella abrigó la mano izquierda del viejo gitano entre las suyas. Después de unos segundos en aquella postura la sabia gitana sólo soltó por su boca un simple: -Usted no tiene cura.-
Y le soltó la mano... dejando que cayera inerte sobre la colcha que cubría la cama y a él mismo.
Al tio Tomás se le quedó la jeta blanca como el lavabo de un dentista; el tio Tomás no era tonto y su intuición le decía que aquella gitana arrugada por el paso de cien años no gastaba saliva en balde.
De pronto la Boquerona, sin querer quedarse fuera de la escena y sollozando preguntó si nada se podía hacer por curar a su "marío".
Dolores la Bendita habló: -A este hombre sólo le hubiera salvado vestir la camisa de su enemigo.-
Sólo dijo eso y que -ahora se marchaba otra vez a su cueva, que no podía hacer más por él.- Salió de la casa y se montó de nuevo en el mercedez blanco en dirección a la Alhambra.
El tio Tomás pronunció un nombre a grito, un grito apagado en sus últimas letras por la falta de aliento. Su voz ahogada llamaba al Risitas que, esperando en el salón afilaba su navaja impaciente, esperando alguna orden que le pusiera las pilas. Y la orden llegó.
Una hora después el Risitas volvía a la casa con aspecto cansado, no estaba acostumbrado a fracasar en sus "misiones". Tampoco estaba acostumbrado a aquel tipo de misiones y pensó idiotamente en las misiones de paz de la ONU y ese tipo de cosas que salían por la tele.
Pero ahora estaba en otra cosa, ahora tenía que rendir cuentas al jefe y traía sus manos igual que su cabeza, sin continente aprovechable alguno.
-Tio Tomás mire usté pero allí no quedaba naide vivo, sólo mujeres y unos cuantos churumbeles, pero que ninguno tenía camisa mire usté. Por no tener no tenían ni zapatos en los pinreles. Que le digo yo que allí no queda enemigo al que quitarle la camisa mire usté.-
En ese momento el tio Tomás quiso agarrar al Risitas del cuello para estrangularlo pero del esfuerzo allí que se quedó, a mitad de camino y con las manos tensamente enlazadas, la boca abierta y con el rostro de la parca reflejado en sus ojos. El Risitas se percató del marrón y soltó una risa nerviosa, una risa nerviosa como la que soltaba cada vez que su nariz olfateaba de cerca a la señora muerte, soltó la misma risita, la misma que soltaba cada vez que mandaba a alguien al otro barrio, la soltaba en el mismo momento del pinchazo, ese momento en que el metal toca la piel y del que tan poco sabemos la mayoría de mortales. En ese momento el canalla reía por los nervios, no por otra cosa le llamaban el Risitas.

El teléfono móvil sonó en la guantera del mercedez blanco; en dirección a "Graná" y a la altura de ese monte que mira al cielo desde que, aterrado, asistió al suicidio de dos jóvenes enamorados.

Y el melenudo copiloto fue a contestar pero antes le dio tiempo a Dolores a decir algo:
-Ya se lo dije, que no tenía cura.-
El gitano copiloto, melenudo y trajeado se quedaba de piedra mientras la llamada telefónica confirmaba la noticia. Y mirádola a los ojos le soltó un:
-Chacha tú zí que ere una bruja.-

Fin.
Esto es una adaptación muy muy libre de un cuento de esos antiguos que leíamos de chinorris, de esos que venían de Oriente estilo las mil y una noches. Creo que se llamaba "La camisa del hombre féliz" y si alguien sabe algo de su autor o sobre el cuento que me lo diga. Aunque creo que es anónimo. Espero que haya salido algo entretenido al menos. Un abrazo a tod@s y uno especial pal Cesar. Espero que ninguna gitana se me enfade.

[14] Oda al pedo. El pedo es un aire pasajero,
que sale por el agüjero
sin permiso del portero,
anunciando la llegada
de la proxima cagada.

[15] Este va en Gallego:

<< Entre duas penas feroces sae un home dando voces>>
>> Entre dos peñas feroces sale un hombre dando voces

[16] LA CAMISA DE SU ENEMIGO.. pues será una adaptación muy libre, pero lo has bordado.

[17] POR FIN!!!. Sí, maestro, por fin y gracias a la librería cuyo enlace colocas en tu web (estudio en escarlata) me han llegado a casa dos libros que llevaba muucho tiempo buscando: Al sur de tu cintura y Vivir de milagro.
Estoy deseando de meterles mano, como si se tratara de dos mocitas húmedas con ganas de mambo.
Ya te contaré según vaya leyendo. Esto de tener una nena de seis mese roba mucho tiempo, la verdá.
Vaya pinta de macarra tienes en la contraportada de ambos, roberto del sur.

UN saludo para todos.

[18] Al sur de tu cintura. Fue una novela abortada. Pudo haber sido buena, de tan mala. Pero se quedó en eso. Lo que hago es dar 20 euros por ejemplar cuando alguien me viene con ella a que se la firme. Por eso, Al sur de tu cintura, con el tiempo se convirtió en relato incluido en Besos de fogueo. En el prólogo de Besos de fogueo lo cuento.

[19] Pues estás muy confundido Maestro... Hace poco me la volví a leer. Y cuanto más la releo más me gusta. Es la novela menos comercial que tienes. Y es la más negra, atendiendo a su género. Además de cierto toque esperimental. Creo que rechazarla como lo haces es un gran error. Hay escenas grandiosas, súper cinematográficas. "Al Sur de tu Cintura" bien podría llevarse a la gran pantalla ya que no se pudo con "Sed de Champán". Además ésta sí es una auténtica novelita de quiosco. Ideal para el váter y viajes en tren. Yo me sentiría orgulloso tanto como de las demás.

[20] "el debate". si Pablo Iglesias levantara la cabeza...

[21] al sur de tu cintura. maestro, coincido con child, no creo que sea mala en absoluto. hasta el momento sólo la he ojeado,pero anoche como alternativa la debate y viendo lo que se me podía venir encima, me leí de un tirón (cosa, por otro lado, que no tiene mucho mérito dada su extensión) ese magnífico tratado llamado vivir de milagro. Felicidades.
Pero me surge una duda semántica: que quieres decir al hablar del pescado azul con la expresión "canta la butana"?
No llego a tanto.
MUchas gracias.
Un saludo para todos.

[22] Amo este poema. por demás divertido, me recuerda que aún los más ilustres, se dan tiempo para reparar en los asuntos cotidianos, que al final de cuentas, Jesucristo, Napoleón, Obama y el Cha de Irán, al igual que don Pancho de Quevedo y yo, echamos pedos, todos los días. ¡Salute señores!