25 DE MAYO. A pesar de todo, debería contar esta historia ya. Pero ahora mismo, de una sola tacada. En un párrafo. O en una canción. Es una historia corriente, un blues barato que nació y murió en un bar de copas, como si no hubieran pasado meses y meses entre la primera noche y la última: yo con el mismo vestido y él, ahora caigo, igual de borracho. Podría cantar, en plan Sabina, que el azar se parece al deseo. O, como Quique González, que fuimos kamikazes enamorados. Pero yo no canto. Prefiero bailar.