VEINTIUNO. Sábado por la noche. Las tres o las cuatro. Un pub demasiado tranquilo. En una esquina, una loba y una tigresa acechan a dos presas. Se levantan.

–… Vale, pedid otra, ahora volvemos.
–Chao, cuerpos.
–Uf, cómo me meo…
–Yo también, demasiada cerveza, me veo mañana en el gimnasio.
–… A no ser que esta noche quemes unas cuantas calorías…
–… Pues como no sea con Joserra…
–¡Pero qué dices! Tú te quedas con Félix.
–De eso nada, Sira, no he visto chorbo más soso en mi vida, ése aburre a las ovejas.
–Pues entonces tenemos un problema, como no nos echemos a Joserra a cara o cruz.
–Por mí no hay problema. Sé perder. Y ganar. Saca una moneda…
–No, nada de eso, tú te lo intentas ligar; yo, también, y la que gane que haga con él lo que quiera.
–¿Y si nos lo ligamos las dos?
–¡¿Cómo!?
–Pues eso, y si a Joserra le molamos las dos, ¿qué?
–Don’t worry, Nerea. Lo volvemos a echar a cara o cruz. Si gano yo, primero pasa por mi cuarto. Luego te lo paso.
–Qué puta eres, qué mala amiga.
–Ya te digo. Bueno, vamos.
–Espera, Sira. En serio, tía, ¿qué hacemos?
–¿Improvisamos?
–¿Ein?
–Pues eso, tú déjate llevar, queda noche de sobra, ya se nos ocurrirá algo. Eso sí, gana un punto la que consiga que el pesado de Félix se evapore…